TEXTOS A ESMO

225 - PARALELOS ( en español )

2010-11-26T17:15:00.004+04:00

( pintura de Alexandre Drummond, http://contra-forma-drummond.blogspot.com )

Se conocían de toda una vida.

El entrelazamiento de lo cotidiano había llevado a que se conocieran bien, una especie de destino que les mezclaba las vidas, haciéndolos trompicar uno en el otro con frecuencia, en los mismos eventos mundanos, en las idas al cine, en las playas, en los choques de opiniones.

Si tal proximidad accidental no existiera, probablemente se procurarían y envolverían en una amistad que, en términos prácticos, nada añadiría a sus vidas.

Ninguno de ellos temía exponerse delante el otro. Coexistían en su misterio, conociéndose mutuamente los pecados y las glorias, los triunfos y los desánimos. Y entre ellos, competían un poquito, de una forma que ambos consideraban saludable.

Habían tenido algunas enamoradas en común, no les importaba realmente quien primero las sedujera, o primero las perdiera. Su diálogo siempre era facilitado por un conocimiento común de aquello sobre lo que dialogaban. Y dialogar era algo que raramente les ocurría, algo que con facilidad dispensaban por innecesario.

Cada uno de ellos pensaba en el otro como siendo él el más fuerte, confiaba implícitamente en su protección y lo llamaba a la hora en que su ayuda se hacía necesaria. Y nunca ninguno de ellos faltó al otro, o lo dejó solo o desprotegido, a pesar que frecuentemente sentían el impacto de sus voluntades una contra la otra, demarcando una frontera esponjosa, elástica, una tierra de nadie donde se entendían en la oposición.

Siempre fueron tan próximos en la fuerza, tan iguales mas tan separados en sus capacidades, tan diversos en sus métodos y tendencias que, cuando la vida les exigió que sobrevivieran apartados, descubrieron con amargura, por primera vez, que uno de ellos tenia una nítida ventaja sobre el otro.

Era más apto, menos alcanzado por las aristas espinosas de la vida y por las imposiciones del mundo de los otros.Así, en vez de se apartarse, fue con la naturalidad de siempre que uno asumió una posición de predominancia, en un acuerdo confortable que les permitió seguir juntos, uno de ellos al timón de sus vidas, más apto en todos los aspectos prácticos de las cosas, y el otro menos visible, más protegido y más libre.

El tiempo pasó y ellos se mantuvieron juntos y apartados, como siempre.

Prevalece todavía el acuerdo tácito que hace con que, hasta hoy, el más lúcido de los dos siga timoneando sus vidas.

El otro ha muerto para el mundo, cubriéndose de anonimato hasta obtener la libertad de ser cualquiera, como todos los otros. Los que le llamaban poeta ya lo olvidaron hace mucho, perdidos en las incertidumbres de otras convicciones.

De los dos, sobreviví yo. Y una cierta ironía, visible por detrás de los ojos fatigados, a la que algunos llaman cinismo...

de la serie "enquadramentos")

224 - NÃO SEI MAIS EM QUE LINGUA NÃO ME ENTENDEM

2010-08-01T05:31:00.005+04:00

Quadro de Alexandre Drummond (contra-forma-drummond.blogspot.com )

Costumavam ser de surpresa, os olhares,
ao descobrirem-se assim, olhados.
Depois extinguia-se neles a candura,
num ápice em que brilhavam armaduras disfarçadas,
e o tempo parecia ficar suspenso, como se fosse esse o momento
de soarem os impactos das armas, como fauces bestiais.

Costumavam molhar-me os pés, os rios, numa carícia fluida
vinda de distâncias temerosas, aproximando-se lentamente
para que perdesse medos que nunca tive.
Traziam-me mensagens nos cantares rumorosos das fráguas,
coisas de um mesmo tempo num outro agora,
onde peixes curiosos se escondiam desnecessariamente
no sorrir das águas, de passos que eu jamais daria, a montante.

Costumava murmurar baixinho nos idiomas antigos
as palavras capazes de abrirem as planícies ás manhãs,
levadas pelas paisagens nos braços do vento.
Mas agora, á minha voz nem sequer os capinzais
se curvam em vénias, irregularmente,
como desalinhados cabelos verdes do mundo,
subitamente ajeitados pelos dedos de um Deus invisível,
placidamente sorrindo em azul-céu.

Hoje cerco-me de silêncio grato para me escutar,
antes que me entendam.

223 - RECEITA PURA

2010-07-26T01:08:00.003+04:00

Tempero a minha tinta com pigmentos certos
em pequenas doses de que nunca me apercebi,
e são sempre os mesmos, os frascos que deixo abertos,
nessas prateleiras onde guardo de tudo o que colhi.

Não são bem memórias, nem chegam a ser recordações.
São mais esboços, algumas coisas apenas começadas,
às vezes apenas imagens, ou apenas vagas sensações.
Raramente convicções plenas, ou certezas já formadas.

São também fragmentos, pedaços de coisas, objetos costumeiros,
papéis onde lancei linhas como gritos de alma, interrompidos,
arquivos de pensamentos que se inexplicaram, perdidos,
num mar de acasos displicentes, travestidos de ordeiros.

A um pouco de tudo isso, misturo a vontade e a sede do momento.
faço a tinta com que me pinto, na tela do que vou podendo ser,
em traços fortes de emoção e uma ou outra lágrima de prazer,
até que de mim reste algo mais concreto do que apenas o sentimento.

É dessa forma, vendo paredes cobertas de tantos pedaços de mim,
que recolhi em tantos rumos inesperados por onde me espraiei,
vendo as marcas do uso dizerem-me quais foram os que mais usei,
que entendo melhor como, afinal, sou, e como me tornei assim.

E se, nesse processo de tornar-me em mim e dar-me forma,
me dei a tanto, e em tanta coisa leio o formato da minha mão,
que privilégio conhecer-me assim por dentro, saber-me razão,
e escolhas além dos acasos, e improvisos além da norma...

E quando ocasionalmente me esqueço do básico que aprendi,
e dou por mim assim cabisbaixo, e vejo o triste que eu estou,
olho os meus frascos abertos, pago o preço de ser quem sou,
e repinto-me com as cores que, aos poucos, para mim escolhi.

Depois encaro os dias, senão refeito, pelo menos renovado.
E se não encontro motivos para orgulho nessas cores que exibo
por certo também nelas não encontro razões para o ver ferido
e o meu caminho estende-se em passos de caminho caminhado....

Julho 2010

222 - ACREDITANDO

2010-07-26T01:06:00.000+04:00

Corri como se acreditasse que,
no fim do meu fôlego, encontraria tudo o que imaginara.
Como se não tivesse nunca antes visto dissolver-se
nos detalhes da proximidade, lentamente,
todo o fascínio da coisa imaginada á distância
- até sobrarem apenas as cruezas do insólito irreverente,
em que ninguém pensou.
Corri do jeito que sei correr, não apenas rumando a um ponto,
mas vagueando num improviso saboroso
que sempre foi, afinal, um caminho para lá.
E lá sempre foi o lugar de onde se avistava um outro mar,
ou uma outra montanha de um verde ainda mais noite,
por detrás da qual, afinal, um dourado ainda mais belo
falava de um por de sol ainda mais fantástico que esse,
e do que este, aqui pertinho de casa,
tão comum e tão sem graça, na sua magnificência,
tão insuficiente e banal na sua mesmice e constância,
que fez com que me lançasse um dia estrada afora,
procurando-lhe o seu expoente máximo
em algum outro lugar.
E as ondas, dos outros mares como as daqui,
perseguem-se umas ás outras, e todas rumo a mim,
como se também já soubessem, como hoje eu sei,
que só assim, vistas de longe,
aparentam aquela beleza nunca única,
capaz de desencadear os primeiros passos
de caminhos que também não são únicos,
mas apenas iguais a si mesmos...
Por isso corri assim.
E quando me olho e me vejo ainda correndo,
sinto que corro sem esforço, fácilmente,
e sei que sempre irei olhar detrás de cada nova montanha,
procurando sempre um novo e mais belo amanhecer.
E sei que nas ondas sempre irei procurar outras formas
de me dizer, em carícias que duram apenas um momento,
e em todas elas, serei eu.
E em todos os amanheceres, serei eu.
E em todos os passos procurando amanheceres, serei eu.
E em todos os caminhos por onde me espalhe em passos,
e em todos os horizontes por onde me espalhe em caminhos,
serei eu rumando a mim.
Correndo o meu tempo.
Acreditando que encontrarei tudo o que imagino.

Julho 2010

221 - VIBRATO

2010-07-26T00:58:00.000+04:00

É mais complicado que tudo isso...

Mais que apenas o olho, ser o vento,
o cisco, a lágrima,
o sal no trilho aberto em selvas de barba...

Mais que apenas as mãos em gestos,
pontuando formas e sentires de momentos
escritos em entardeceres boreais, perpetuando-se...

ser as carícias táteis, buscando ainda,
talvez para sempre, os cálidos vestígios da intimidade única,
do instante insubstituível da chegada.

Mais que toques transacionais, gentis, contando histórias
onde as palavras são apenas artifícios evocando brilhos escuros
nos olhares, doutra forma esquecidos de si.

Preciso ser mais. Sempre precisei ser mais.

Tenho de ser a sílaba,
que encontras e reconheces entre palavras tuas.

A pausa que antecipa o sorriso por acontecer,
quando me tornas teu.

O tom colorido, na frase monocórdica,
com que me retomas ao desinteresse
com que me perdi no teu olhar...

Preciso ser mais,
por isso nunca serei completamente teu,
nem meu...

Por isso nunca haverá nada
que eu possa ser completamente.
Nem sequer apenas um pedaço de mim.

Maio/2010

220 - ENTRE MUROS

2010-07-26T00:54:00.000+04:00

Caminho entre muros há muito tempo, calado,
esperando um silêncio que não se faz presente.
Há palavras riscadas com pedra, nos rebocos.
Paixões violentas gritando mais alto
que os gritos dos musgos verdes rasgados,
expondo entranhas de pedra crua.
Há lixo neste chão de incongruência,
neste percurso lento, detalhado, por entre muros
demasiado longos para serem rua.
Mas são demasiado perfeitos , demasiado cuidados,
demasiado altos e sem uma paisagem circundante
para onde se abram em ânsias de espaço vital,
para serem estrada. Não são.
Por detrás adivinham-se casas, ruídos, cores,
que talvez os muros defendam desse lixo,
precisamente.
Ou talvez os muros sirvam apenas
para que a rua se saiba rua,
ou a estrada se saiba estrada,
e para que os passantes se saibam indo,
parte de um fluxo acontecendo,
não desse mistério preservado do lado de lá,
ao alcance de uma mirada indiscreta
que ninguém arrisca,
como se os muros marcassem limites
bem mais vincados que os de qualquer rua.

Março 2010

219 - HAMADRIADA

2010-07-26T00:50:00.000+04:00

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária
que um dia viste através do meu olhar.

Deitada na erva, da sombra olhavas o horizonte luminoso
e aquela colina distante, de onde a árvore te observava
como se fosse um espelho de ti, altaneira,
e tinhas os pensamentos simples que uma árvore tem,
quando quer apenas ser, apenas estar.
Da tua pele erguiam-se com simplicidade,
num coro alucinante aos sentidos,
as vozes das tuas raízes profundas
-que nenhuma casca continha,
nem roupa poderia disfarçar.
Era a linguagem antiga da terra quente
sob a erva molhada, repetindo histórias de seivas
por entre sorrisos de lábios férteis.
E os teus gestos eram levezas de vento
em carícias de folhas, como dedos
roçando por um instante a minha face feliz.

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária.
Enquanto me olha, protege em segredos de sombras
o que um dia viste, através do meu olhar.

218 - MAIS ALMA

2010-07-26T00:45:00.000+04:00

A vida não se mede em tempo, mas em momentos.
Surpresas que, saindo do nada, transformam
acontecidos em acontecendos,
e reescrevem em sabores e lentidões de minúcias
tantos daqueles passos julgados perdidos,
trazendo-lhes os detalhes para o presente,
emprestando-lhes mais calor e uma outra alma
capaz de exprimir-se em pequenos nadas.

( - uma em que a vontade molda os dias,
e os nossos gestos definem espaços de ser
onde podemos deixar acontecer a vida
numa suave cronologia de carinhos constantes,
sobrepondo-os a tudo, redefinindo-nos,
e escrevendo a nossa história
do jeito que escolhemos para nós...)

26 Dez 2009

217 - FELIZ NATAL

2010-07-26T00:36:00.003+04:00

Há-de haver um ponto, no nosso percurso,
em que as palavras significarão totalmente
o que tantas vezes já dissemos, dizendo menos.
Até lá, não compliquemos.
E que se leiam nos nossos gestos mais simples,
na singeleza das nossas mãos estendendo-se,
não as palavras de ajuda que tantos já disseram,
mas o silêncio firme do braço forte, partilhado.
E que a voz nos complete o voto,
e deseje a todos um muito Feliz Natal.

216 - TEMPO RASGADO

2009-12-12T18:13:00.002+04:00

Pisei naquela linha distante.
Naquele limite onde o tempo se rasga
e a vida fica algo estranha,
e todos os valores cedem um pouco,
se acomodam e ajustam
com aquele som de pano puído
que finalmente se esgaça,
abdica da complexidade objetiva da trama
e se reduz a fios soltos.
Isolados, são fios também,
mas não são mais aquela rede colorida
onde sonhei adolescências
em tantas tardes de calor inquieto.
Isolados, não me darão nunca mais
aquele balanço ocasional,
sem ritmo nem persistência,
que um calcanhar esquecido no chão
imprimia ocasionalmente.
Isolados, são apenas fios
retomando a sua identidade própria,
mas meros detalhes, apenas, duma história
que só juntos poderiam contar:
a minha história, de mim.
Isolados, são como palavras desconexas,
que não formam frases.
Que, no máximo, soam à saudade
duma rede balançando em
tarde quente...

215 - COMO NO ?

2009-12-06T03:08:00.003+04:00

?Como no?
Claro que las escuchas
a esas voces que sonan memórias de montaña!
Que hablan de las causas más profundas de los relevos
al quebraren la indulgencia monocórdica de las mañanas,
tan derramadas por las planuras de los campos
en oro de pan y cielos de puro azur...

? Se no las escucharas, como podrias saber
que hay gritos de verde en las memorias de las piedras
en los suelos de nuestros camiños,
y que el tiempo es su aliado, cuando las acaricia y desgasta,
y las reduce al polvo donde, sin fecha marcada,
firmamos echos en pisadas y plantios?

( ?No es eso que es vivir ?
Decidir a toda hora
se los camiños se cumplen en pasos,
o se son los pasos que se cumplen en camiños? )

210 - VERSOS NA PRIMEIRA PESSOA

2009-09-25T04:02:00.002+04:00

Eu acredito que sempre soube que, comigo, seria assim.
Que iria virando esquinas, mas que jamais esqueceria as ruas,
e que os tons cinza, como mapas encardidos nas paredes nuas,
trariam consigo os risos ocultos das outras cores, por fim.

Com essas cores fui pintando a imagem da cidade conhecida,
decompondo-a nos detalhes de cada revelado recanto,
sentindo-lhe o pulsar subterrâneo e o vigoroso encanto
com que se desnudava e abria aos meus passos, oferecida...

Por isso foi andando que a penetrei, num lento progredir.
Conheci-lhe todos os meios, todas as horas, todos os cheiros,
quem a erguia e compunha, e os passantes apenas, romeiros
de um caminho já pronto para se percorrer, e se usufruir.

Caminhei a cidade até á exaustão, até a saturar dos meus passos.
Até reconhecer as caras daqueles que a amavam da mesma forma,
sem obediência a nenhuma regra, nem seguindo qualquer norma,
mas, como eu, apreciando-lhe as feições, decorando-lhe os traços.

E foi na cidade, e nos seus mistérios e tantos segredos,
que me soube maior do que sabia, ou apenas adivinhava
e percebi que haveria uma outra estrada, jamais sonhada,
por onde ainda me lançaria afoito, apesar dos medos...

Setembro de 2009

209 - AH, SE FOSSE ASSIM

2009-09-25T04:00:00.002+04:00

Tento escutar, escuto como se fosse um grito,
esse sentimento represado no abandono
com que nos entregamos a cada dia que começa.

( quantos já matamos a tiros, à bruta, desnecessariamente,
desses fins de noite que são, afinal,
apenas promessas de novas manhãs...?)

Mas apenas os passos ficam mais audíveis,
nisso que podiam ser carícias, e são apenas solas
conformando-se à pedra áspera do momento.

Nelas houvesse o encanto, que deve compor as manhãs,
e não aquele esfarelar de tempo cru,
por entre dedos descuidados...

Nelas se dissesse baixinho, quase só com a mente,
uma prece agradecendo o cheiro do pão,
e os risos nos olhos, antes de rir.

Nelas as pedras não esquecessem,
afastadas do pó,
as memórias dos caminhos...

Agosto de 2009

208 - A VOZ DA RUA

2009-09-25T03:57:00.002+04:00

Tinha nome de santa, aquela rua,
e desvendou-me os seus segredos, um por um.

A sua voz vinha do calor suave daqueles degraus de pedra
onde me sentei agradado pela sombra e pela paz.

Vinha no convite das arestas arredondadas por tantos passos,
desses degraus puídos por anos de vassouradas ferozes
em limpezas inegociáveis .

Vinha das janelas abertas, em todas as casas,
como se fossem olhos por sobre uma porta-nariz,
apreciando-me enquanto me olhavam benevolentemente.

Vinha até das cores, por todos os lados,
tão ricas e intensas que se misturavam numa única cor,
como se fosse uma voz, para os meu olhos reverentes
que a escutavam como a uma sublime oração
a um deus ainda mais sublime.
Ou como a um poema recitando-se a si mesmo,
em lentidões de prazer saboreado.

Vinha de todo o lado, e era a voz da rua...

Escutei-a enquanto me contava detalhes
com essa tranqüilidade emocionante, plena de dignidade,
feita de rugas de pedra que lhe compunham uma face serena,
de quem não tem mais nada a ganhar ou a perder,
e por isso apenas está e, por estar, apenas é...

Falou-me dos seus filhos queridos, brincando,
e das casinhas de bonecas, onde logo depois foram pais,
numa velocidade que nenhuma rua, assim pacata, compreende
ou é capaz de acompanhar.
( Talvez por isso, meu Deus, talvez por isso,
tantos passos se perderam, descendo rumo ao cais e ao mar,
onde o espaço gritava mais espaço
e as ondas não eram apenas ondas,
mas uma promessa imensa de liberdade maior,
em que o pão se sonhava, talvez, como num sonho mais farto,
sem sombras que impedissem os risos efervescentes
de salpicarem, como beijos alegres, a pureza solarenga das manhãs.

Era a voz da rua, contínua, fluente, que eu escutava...

Contou-me segredos de movimentos furtivos e de amores,
de corpos frementes procurando-se na escuridão da noite
tão sabiamente mal iluminada, tão cúmplice,
e explicou-me as canções tristes do vinho nas tabernas
onde tantos gastaram o tostão que não tinham,
correndo atrás do sonho impossível de serem o que não eram,
ou afogando mágoas onde não havia regresso, nem piedade.

Era a voz da rua, que eu escutava assim, embevecido,
como nunca escutara antes, de forma tão perfeita...

E quando ela me falou, naquela sua linguagem clara, de rua antiga,
de olhos úmidos chorando nefastos amores e perdidas esperanças,
ou então de morte, e de má sorte; de gente perdida em ponta de faca;
no jogo infeliz de algum carteado, em escondidos de porão;
ou num fado denso, com lágrimas de sofrimento e solidão...
Quando ela assim me falou, dizia, eu não suportei mais, e fugi.

Fugi covardemente, para não escutar mais nada,
para que não pudesse nunca ver desmentidas na minha memória,
por outras palavras dessa minha mesma rua,
a felicidade e a beleza dos momentos que eu já sabia.

Fugi para que ficassem fora de mim, sem os escutar,
os horrores e as histórias tristes que toda a rua também tem,
e prevalecessem as imagens dos beijos e dos gestos de carícias
escondidos pela sombra imprecisa das esquinas,
e os sons de violas e guitarras doces acompanhando vozes que,
em algum dia daquela rua,
se alçaram às estrelas e lhes acrescentaram brilhos,
enigmáticos como sorrisos,
e deixaram para todo o sempre, atrás de si,
apenas ecos e saudades,
que hoje eu canto...

Agosto de 2009

207 - TRI-PATETIX

2009-09-25T03:56:00.003+04:00

Ás vezes:

-A distância é bem menor que a lonjura
-O horizonte nunca é só uma linha pura
-A ternura não perdura na rocha dura

-O fogo perde-se nos rumos da fumaça
-O espelho bafejado apenas embaça
-O passo só caminha mas não passa

-A carícia fica-se pela mão que a faz
-A prática nega o que a boca traz
-O prazer embriaga mas não satisfaz

-O silêncio soa para reformular o grito
-A estátua ondula em gestos de agito
-O jogo não termina ao som do apito

-Praga de amor é ruim de ser rogada
-Pular degrau acaba mesmo em topada
-Conto vira só uma história contada

-A voz imita o que o silêncio diz
-Perde-se o que tanto se quis
-O erro acerta por um triz.

Junho de 2009

206 - NORTES DE POETA

2009-09-25T03:54:00.002+04:00

Não sei se acontece com toda a gente, mas, comigo, sempre acaba por chegar um momento em que as palavras ficam menores do que eu preciso, e tudo o que escrevo parece nunca chegar perto do que queria dizer realmente, ou a realmente fazer-lhe jus.

Com isso, por sorte, o mundo continua longe de ter descrições definitivas para a maior parte das coisas, o que, convenhamos, é um privilégio.

Por sorte maior ainda, e desejavelmente com mais sucesso que eu, os poetas podem continuar o seu trabalho fantástico de tornar visível a todos a beleza de coisas que, sem eles, tantas vezes não passariam de trivialidades e lugares-comuns.

Mas, no meu caso, da mesma forma que atravesso momentos em que as palavras parecem sempre ficar aquém do necessário, também atravesso outros em que sinto que elas tomam o freio nos dentes e, numa correria difícil de controlar, saem por aí em ganhos de eficiência. De tal forma que parecem aumentar tanto os seus significados possíveis, que novas portas, para novas idéias, se abrem como convites - a mais e mais palavras...

A coisa fica ainda pior quando se torna visível o silêncio dos outros, quando um sub-reptício bocejo acontece, ou quando uma mirada disfarçada ao relógio revela uma mal contida ansiedade por espaços mais abertos, capaz de, por si mesma, gerar desatenções e menores cuidados. Vale, então, pesar o que digo e o que me é dito, e avaliar reciprocidades.

Essa é a hora em que preciso parar, redefinir rumos, avaliar a isenção com que me avalio. Nasce assim o momento frágil, sensível ao beijo como ao látego, em que os caminhos tantas vezes percorridos, são postos em questão, e torna-se realmente necessário definir como seguir em frente, e de que maneira.

E se procuro me arrepender o menos possível do que digo ou faço, também não é menos verdade que necessito monitorar-me, aferir-me com freqüência, e creio até ser visível na minha escrita o cuidado com que guardo um pouco de tempo para mim mesmo, de vez em quando, e me reciclo, me recomponho, entro em faxina, ou, simplesmente, me encaro com alguns cuidados, por detrimento inevitável ao tempo e aos cuidados que, normalmente, dedico ao quotidiano e aos outros.

Frequentemente, nesta busca constante, descubro com agrado que já estava no meu rumo, fosse ele qual fosse, e que posso perseverar nele até que algo surja em contrário e mude o meu norte.

Outras vezes, descubro que não, e que existe um o necessário ajuste – festivo, algumas vezes, sofrido e desagradável outras tantas.

Em todas elas, óbviamente, tem de prevalecer o homem, primeiro. O possível poeta, depois. E algum vago afastamento de permeio aos dois.

Agosto 2009

205 - DE TODAS AS VEZES FOI ASSIM

2009-09-25T03:52:00.003+04:00

Quando sinto frio, apenas mudo de direção e continuo nadando no rumo da praia. Chego e saio da água movendo-me com gestos meio trôpegos, num solo firme que me exige outro tipo de coordenação motora.

Depois, esta chega aos poucos, junto com a suave ardência do sol na pele e, como uma leve surpresa, com uma nova consciência do cheiro das coisas, lembrando-me tardiamente a falta que tudo isso me faz, sob as águas.

De todas as vezes é assim, e o meu pequeno espaço no mundo reorganiza-se lentamente, em função da nova realidade, numa rotina conhecida que sempre saboreio com prazer e sem pensar muito a respeito.

Ontem, curiosamente, este tipo de reorganização ocorreu bem longe dos mergulhos e da água, e deixou-me a pensar que a mesma coisa deve, provavelmente, ocorrer em muitas outras situações que nem chego a notar.

Quando me sentei frente ao computador, a tentativa vã de fazê-lo funcionar relembrou-me da falta de energia. Por isso, peguei um punhado de folhas em branco e a minha caneta-tinteiro favorita, e dispus-me a encarar a alvura incólume do papel com a simplicidade dos gestos de outros tempos, anteriores aos teclados e aos monitores.

Vi renovar-se a angústia daquele instante fantástico que ocorre quando já fizemos alguma coisa que queríamos, mas ainda não aconteceu nada em conseqüência. A vertigem do ato já iniciado, que ainda não produziu resultados.

Vi renovarem-se as carícias trocadas entre os dedos e o corpo esbelto da caneta, evidenciando a latência duma sensualidade antiga e cúmplice, que não se perdeu nem quando vi que a tinta tinha secado, e a caneta não escrevia.

Abri-la, enchê-la e repô-la em condições de uso, demorou um pouquinho, durante o qual pude sentir cada um dos gestos que fazia, e o seu valor simbólico agigantando-se através do tempo.

Todos eles foram gestos que me acompanham desde há muitos anos, e que se estendem sempre um pouco além da necessidade, num ritual particular que visa muito além da viabilização do simples ato da escrita.

Iniciei-os um pouco trôpego, como ao sair da água depois de nadar e mergulhar muito tempo, levemente descoordenado e deselegante, mas foi por um instante só. Logo depois já me derramava com a vontade de sempre em linhas sem rasuras, que, inchadas de emoção, reconstruíram tardiamente uma vaga consciência da falta que tudo isto me faz quando uso o teclado e, ingrato, nem sequer noto a ausência do crepitar da pena no papel, e desse cheiro tão especial que a escrita, afinal, tem...

204 - AOS AMIGOS

2009-09-25T03:50:00.004+04:00

Aos amigos,
mais do que as palavras sabem dizer.
A evocação silenciosa, na mente,
dos momentos tão especiais, partilhados
como sangue em veias comuns.
A memória sutil de detalhes
adoçando-nos o olhar
que alguns acham ausente.
Os pequenos segredos
que, tantas vezes, nem são nossos,
mas que guardamos a sete chaves
nas profundidades da confiança.
O conforto de um espelho
onde os nossos sentimentos
tantas vezes se descobrem
acompanhados...

Aos amigos, mais que o mundo !

20JULHO2009

203 - SINO

2009-09-25T03:49:00.002+04:00

O sino traduz a tarde em quartos de hora, maçante,
como se fosse necessário esse tipo de ajuste
ou a vida carecesse de um rigor tão óbvio.
Sobrepõe-se á linguagem das folhas,
e dos seus segredos de sombra e luz.
Distrai da mensagem de beleza fundamental,
que veste de ouro, coado como num véu,
os casarios antigos do largo silencioso.
Mas quebra a circunspeção do lugar
que, de outra forma, talvez fosse triste,
apenas ecoando rumores de um tempo
em que os relógios não cantavam
as tardes fragmentadas
em gritos de bronze.
Para além do biombo verde-folha,
algumas vozes piam vida
em descompassos de acaso.

E eu registro o silêncio que,
mesmo assim,
existe como um beijo suave
encantando o mundo...

202 - FOI POR ISSO

2009-09-25T03:46:00.004+04:00

Foi por isso que fiquei.
Na outra margem continuariam por muito tempo
os meus passos revigorados
até que um outro rio os detivesse em algum momento
já quase perdendo-se em novas águas
e daí ponderassem uma outra margem distante
onde um outro coqueiro inclinado
daria inicio a mais mistérios verde-sombra
ciliares a mais praias de areias brancas
que acabaria reclamando para mim
apondo-lhes o meu nome em caracteres antigos
numa runa escrita com o calcanhar.

Foi por isso que fiquei.
Para que não me vissem do espaço
como um aleijão em todas as praias
os satélites.

( Marquei a paisagem com uma flâmula vermelha
num apelo ondulante aos deuses desse vento
que tão bem conhece o som da minha voz
e entoei baixinho um cântico de morte
cada vez mais fraco
até que o silêncio dissesse mais do que eu sabia... )

201 - MAIS LONGO

2009-09-25T03:44:00.003+04:00

Talvez seja assim, mais longo, o meu Tempo...

Não essa coisa contada em dias e meses ou anos,
mas sim algo mais insubstancial e etéreo,
cadenciado por subtis mudanças de luz,
no brilho com que as coisas reclamam atenção
ao meu olhar de pássaro altaneiro.

Não essa coisa da harmonia prevalecente,
das cores em parcerias felizes aos olhos,
arrulhando juntas pela tela do dia afora,
á custa de golpes de espátula
num borrão de monotonias.

Muito menos essa coisa medindo
eternamente o curso dos imprevistos;
da vida consumindo-se em detalhes
que ninguém prevê ou espera,
e que, na maior parte das vezes,
ninguém ambiciona, ou quer, ou deseja...

( embora se tenham tornado tão raros
os instantes de surpresa genuína...)

Talvez o meu tempo seja apenas o que sobra !

200 - PRECISO PARAR POR AQUI

2009-09-25T03:42:00.003+04:00

Preciso parar por aqui,
enquanto as pegadas que deixei na vastidão do tempo
coincidem com o rumo dos meus caminhos.

Senão caminharei por onde não vou
e o meu coração ficará para trás,
inútil até para chorar a minha ausência.

Senão perderei as minhas escolhas mais sãs,
e depois não encontrarei jamais as palavras
com que digo tudo o que as palavras dizem de mim.

Senão, não saberei mais escolher, entre todos os outros,
aqueles a quem reverencio humildemente
em protestos de carinhos e leal amizade.

Preciso parar por aqui,
antes que no deserto nasçam as flores desconhecidas
que possam desmentir-lhe a lógica dos silêncios férteis.

Antes que os ventos me roubem, por entre os dedos,
os grãos com que as areias escrevem o esquecimento,
dispersando-se pela paisagem.

Antes que os gestos, livres outrora, persigam formas,
e não se traduzam mais naquelas carícias amorosas das mãos
afagando as linhas que, em letras, vão esculpindo

Ou antes que se viciem os meus braços fortes
num nado travestido, sub-reptício sempre,
que me imita sutilmente, mas sem me ser.

Preciso parar por aqui,
antes que eu seja apenas eu, fazendo alguma coisa,
em vez de mim, não importando o que faça...

JULHO/2009

199 - CANTAR MOMENTOS

2009-09-25T03:39:00.002+04:00

Ás vezes escrevo, outras escrevo-me.
Crio e descrevo, ou meramente me traduzo.

Mas sou sempre eu aqui, e elas lá, mais distantes.
E eu sempre eu, e elas, palavras, sempre elas,
como se não nos trocássemos, entre nós
- ou como se não combinássemos realmente,
e apenas nos usássemos como instrumentos de prazer.

Eu, para aplacar a mente eternamente deslumbrada com a vida,
querendo dizer já hoje aquilo que, amanhã,
alguma outra coisa terá escondido...

Elas, mais antigas e mais sábias, para me aplacarem a mim,
e a esta sede, inextinguível, de cantar momentos...

Julho/ 2009

198 - SEM ESTILO

2009-09-25T03:36:00.004+04:00

Poderia haver um estilo, uma marca, um indicador,
algo de que gostasse mais, ou mais preferisse,
ou que me levasse um pouco mais além,
me revelasse mais, ou aproveitasse melhor...

( Mas não consigo encontrar-me nas preferências,
a não ser perdendo-me assim, todo,
de todo, em todas elas...

Como se numa prolongada pesquisa lenta,
de espaço e tempo e ritmo....

E exatamente por essa ordem, assim...

O que seria também
a mesma coisa que faria se dançasse,
e pintasse pelo salão, com pincéis amarrados aos pés,
a música do meu sentir, num ritmo fluido
que só eu saberia interpretar
- se o soubesse... )

Julho 2009

197 - CRIANÇA

2009-09-25T03:35:00.002+04:00

Que saberás tu, criança,
do tempo que gasto nos caminhos
longos do que eu sou?
O que uns escrevem no papel,
tentando capturar a Vida,
o momento,
ou um qualquer ponto exato,
eu escrevo no Tempo,
num permanente lavrar de um chão
imenso e permanentemente fértil,
mas onde tudo o que medra
são apenas as nuances várias
de um mesmo gesto de plantar,
sempre sob a consciência atroz
da eternidade e da História do ser...
E no girar desse ponteiro louco,
em brilhos e flashes tão rápidos
que mal espelham a surpresa
com que me olho surpreso,
cruzo-me com os outros.
Com as expectativas dos outros,
sempre tão altas e crescentes,
buracos tão negros sugando-me,
e absorvendo-me a energia,
sem imaginarem como é pouco
esse pouco que mando em mim...
( È sempre tão pouco,
o que mandamos em nós,
o que determinamos em detalhes...
E não há muito, do muito que se faça,
que dependa apenas do que queremos,
mesmo porque nem todos os rumos são caminhos,
e nem sempre, em cânticos, se podem erguer
todas as vozes que dizem a nossa voz...)

Julho/ 2009

196 - ÀS DEZ HORAS DA MANHÃ

2009-09-25T03:34:00.002+04:00

Esta é a hora em que o sol escreve as sombras
que aumentam a nitidez das coisas,
acrescendo contrastes e suaves relevos
ás planuras insidiosas da manhã.
Com isso, as flores destacam-se,
e crescem para um primeiro plano
como se fossem os rostos dos jardins;
personalidades vincadas e exóticas
a desnudarem-se em verde-folha
nos deboches crus e exibicionistas
de um choque estético
inescapável.
É a hora dos grandes passeios lentos,
sem pressas, nem cuidados.
Dos passos erráticos sob a luz dourada
em divagações por praças e ruas,
e dos prazeres simples da memória
para quem se atreve a tê-la.
Nos prédios cheios de gravatas,
é a hora do banheiro redentor,
do cafezinho estratégico,
do cigarro saboreado com atenção,
da olhada sob disfarce ao tirano opressor,
enfeitado de ponteiros gordos e lentos.
No mundo, há um ligeiro gaguejar,
neste horário aparentemente tão comum,
um leve solavanco estremecido,
uma janela de oportunidades mágicas
para quem quer pintar o dia em outras cores.
Como se um leve compasso de espera
nos permitisse um telefonema para nós mesmos
para perguntar: “-ainda estás aí ? “,
mesmo sabendo que pode não haver resposta.
São dez horas da manhã.
E outra vez eu tentei, mas não pude,
ser poeta, ás dez horas da manhã.
Tentei, mas faltou-me ser possível escolher como destino,
tudo aquilo que apenas se cumpre pelo fado.
Faltou-me um confinamento que eu pudesse derrubar,
uma janela, por pequena que fosse, que pudesse abrir
com um gesto que ninguém soubesse que era segredo.
E um vento que viesse carregado de cheiros salgados,
e brilhos verdes que ondulassem prazeres ao meu olhar,
sempre tão carente de areias e grandes espaços.
Faltou um tempo, corrido entre quilômetros e cansaços,
que desse ao silêncio a oportunidade de ser voz.
Mesmo que baixinha, mesmo que fraquinha e nervosa,
mas que estivesse presente, que marcasse o dia,
que trouxesse, num contínuo sussurrar baixinho,
aquela pulsação primitiva, aos sentidos,
aquela energia vital e naïve com que a vida
escreve, em detalhes, tudo o que a vida é.

Mas ás dez horas da manhã,
todos os dias, nessa horário perfeito
das dez horas da manhã,
num momento especial em que tudo pára,
eu quero ser poeta.
E, por um momento apenas,
só porque eu quero,
crio esse hiato onde fico fora do mundo,
e é como se desse o tal telefonema
e o poeta se expusesse e vivesse,
e me tranqüilizasse por ainda estar ali
- e só depois novamente se recolhesse e adiasse,
e o momento passasse,
e os ponteiros reiniciassem os seus movimentos,
e as mãos retomassem os gestos dos seus segredos,
e tudo ficasse como sempre, em espera...

- Ás dez horas da manhã !

Junho, 2009

195 - CAMPO SANTO

2009-09-25T03:32:00.001+04:00

Foi um momento único, esse. As últimas chamas nas ruínas iluminavam o momento, despertando brilhos ensangüentados nas armaduras.

Depois de um certo ponto tinham começado a rodear-se, sem se aproximarem mais. Os seus ataques eram como sombras brilhantes, leques metálicos acontecendo num borrão que parecia acompanhar o aço das espadas vertiginosas gritando perigos.

Nasciam num ápice, soavam maldade, e logo depois retrocediam, neutralizados pelas defesas igualmente eficientes de outros Mestres. Mas todos os ataques deixavam marcas, e os Mestres, aos poucos, tombavam e morriam.

De um ponto privilegiado, assisti quando os dois últimos se encararam de armas em riste. A batalha parecia empurrá-los um para o outro, depois de terem deixado para trás os corpos tombados daqueles com quem as suas espadas haviam trocado rápidos beijos de morte.

De olhos nos olhos, com visível prazer, ensaiaram ataques sutis numa velocidade que não admitia hesitações nem assincronias, durante os quais se apoiavam muito mais no instinto e no conhecimento prévio dos movimentos do adversário do que nos seus próprios sentidos.

E mil vezes o combate pendeu a favor de um deles, por contraste a outras tantas em que pendeu a favor do outro.

Foi então que se deu um momento sublime, quando um deles passou apenas a repelir os ataques que se sucediam, sem revidar, nem tentar atingir o seu adversário.

Olhei-o com toda a atenção, e creio que, por um átimo apenas, pude ver claramente o que lhe ia na alma, e entender o enorme dilema que o dividia.

Lutava, mas só por respeito a um adversário que admirava, e a quem não queria fazer mal. Por isso, apenas se defendia, e com isso acumulava pequenos ferimentos que, pelo seu lado, não infligia.

Em pouco tempo ficou sangrando bastante e com movimentos limitados, á mercê do adversário e totalmente incapaz de se defender da morte que este lhe destinasse.

Houve um silêncio total no campo santo no momento em que o outro Mestre parou de atacar, e a espada ficou ao alto, num movimento de ataque interrompido.

Olhavam-se nos olhos, mutuamente, e em ambos eu podia ver a consciência que tinham desse momento, e de como ele os oprimia.

Fora a excelência que os colocara frente a frente, afastando sem dó todos os que não estavam á sua altura. E agora ambos tinham consciência desse destino que assim os opunha, em vez de aproximá-los.

O Mestre baixou a espada e cravou-a no solo. Segurou-a pelo punho e aplicou-lhe uma pancada lateralmente com o outro antebraço, logo abaixo do copo, quebrando-a.

Assim criava, também para si, a impossibilidade de lutar. Inclinou-se para a frente.

Ambos se abraçaram, esgotados, após as vênias rituais. Depois caminharam juntos, no evidente prazer de se apoiarem mutuamente.

A honra pesara mais que um pretenso destino.

( Junho/2009 - O mito das lâminas cruzadas - 1 )

194 - ALTER EGO

2009-09-25T03:30:00.001+04:00

Sempre há um tempo
( um momento congelado entre tantos )
para se riscar na poeira acumulada dos silêncios
( como quem o traça em fluidos golpes de esgrima )
o caracter antigo e de simplicidade inexcedível
( de outra forma destoaria )
com que nos assinamos realmente.
( embora a areia mostre outros passos ensaiados ).

Sempre há um tempo
( o suspense dolorido entre duas batidas de coração )
em que a distância é como uma estrada ao longe
( onde nos vemos passar acenando gestos de adeus )
por onde desfilam os vultos de todos os outros
( demoramos a ver que não somos apenas nós )
olhando-nos num gesto de soslaio apressado
( repletos dessa mesma inveja que sentimos )
que só nos avalia a serenidade exterior
(ah ! como é doce a tranqüilidade dos outros )
enquanto rumam a lugares onde não queremos ir.
( embora assolados por vagas de desejos ).

Sempre há um tempo !
( embora ás vezes falte tanto...)

193 - O MEU SILÊNCIO 2

2009-09-25T03:28:00.000+04:00

( REFEITO A PARTIR DO TEXTO IMEDIATAMENTE ANTERIOR:
"O MEU SILÊNCIO" )

Fui caindo no silêncio
como quem mergulha de noite
para uma piscina invisível, lá em baixo.
Foi como pular duma prancha, ás cegas,
para uma água escura onde não chegava.
Firmei o corpo, preparado,
para um impacto que não acontecia.
A elegância do movimento sumiu
quando os músculos gritaram dúvidas
á eternidade imensa, intranqüilos,
e da queda sobrou apenas a angústia.
A suprema angústia de cair sempre,
numa vertigem de saber-me despencando
sem saber até onde ou quando.
Sem pontos de referência
capazes de satisfazer a razão,
que pudessem dizer-me
se era para baixo, que caía.
Depois, os gestos tardios, instintivos,
dum arrependimento já sem lugar
perante o fato irreversível.
A queda sem preparo viável,
sem tempo para acabar,
com todas as memórias destruídas
menos as do salto ele mesmo.
Fui caindo, alheando-me de tudo,
desfocado de todos os sons em redor
e do burburinho dos passantes
até que, finalmente, o silêncio chegou
como uma cortina negra de desinteresse
cobrindo o mundo,
num estrondo líquido de carne castigada
e respingos de prata chovendo longe,
audíveis na falta de outros sons.
Um silêncio que não fez sentido,
assim instalado entre os sons quotidianos,
pesado e amorfo. Inútil.
Mas foi na quietude do não acontecer,
no tempo alterado da percepção falha
onde pensamentos surgiam como vagalumes impossíveis,
e nos velhos gestos renascidos das raízes mais profundas,
que as horas se uniram e cresceram contra mim
- e descobri que tinha de apressar o meu regresso
antes que o tempo me lambesse a alma
e curasse aquelas feridas que eu queria ter
doendo baixinho como um fado...
Voltei.

192 - O MEU SILÊNCIO

2009-09-25T03:26:00.001+04:00

Fui caindo no silêncio
como quem mergulha de noite
para uma piscina invisível, lá em baixo.
Foi como pular duma prancha, ás cegas,
para uma água escura onde não chegava.
Firmei o corpo, preparado,
para um impacto que não acontecia.
A elegância do movimento sumiu
quando os músculos gritaram dúvidas
á eternidade imensa, intranqüilos,
e da queda sobrou apenas a angústia.
A suprema angústia de cair sempre,
numa vertigem de saber-me despencando
sem saber até onde ou quando.
Sem pontos de referência
capazes de satisfazer a razão.
Depois, os gestos instintivos,
dum arrependimento sem lugar
perante o irreversível.
E finalmente, o silêncio chegou
num estrondo de carne castigada
e respingos de prata.
E o silêncio não fez sentido.

191 - SOB O RIO

2009-09-25T03:24:00.001+04:00

Há um outro rio,
Por baixo do silêncio.
Águas vivas, correndo rápidas,
tateando emoções em leque
como se fossem passos agitados,
rumando todos os nortes possíveis
- ou apenas palavras traindo-se,
entregando-se em sublime nudez,
tempo afora,
contando as histórias do silêncio...

190 - SATISFEITO

2009-09-25T03:22:00.001+04:00

Leio-me, satisfeito.
Encontro-me nas palavras ditas.
Nas linhas traçadas sempre,
num eternamente renovado repetir.
Espectador dos meus dias,
assinei-me no tempo.
Coerentemente.
Sem escrever desesperos de solidão,
nem gritar cruezas de amor
em carências mascaradas,
ou travestidas de intelecto.
Sempre admirei as coisas simples,
os gestos máximos das carícias óbvias,
que não carecem de explicação
para serem o que são: apenas carícias.
Como palavras...

Dez 2008

189 - SÃOPARA TI

2009-09-25T03:19:00.001+04:00

São para ti, os meus versos.
Para ti, cuja alma se alimenta da profundidade dos momentos.
E que extrais de cada um deles aquela partícula especial,
destilada da sua beleza e dos seus encantos,
da qual sobrevives enquanto registras na poeira, em passos,
os passos desse caminho que, caminhando, fazes teu.
Para ti, que sabiamente sacrificas no altar das Escolhas,
e nele vertes o teu sangue em permanentes oferendas,
buscando nessas trocas a segurança que precisas
para, mesmo que fortuitamente, seres quem és.
Para ti, que sabes que não pode ser de outra maneira,
e que regressas, em relutantes passos contrariados,
de horizontes mais belos onde ficarias, se pudesses,
vibrando em plenitudes indizíveis de poeta.
Que cruzas os teus passos errantes e anseios
com outros que também perseguem esse ideal maior.
e se destacam do conjunto, do rebanho dócil,
brilhando em luz própria enquanto cruzam os céus,
mesmo que rumando apenas sonhos.
São para ti, os meus versos, porque sabes mais.
Porque entendes que não há sonhos
que sejam, afinal, apenas sonhos.
Que todos eles são a mudança já começada,
um primeiro passo de uma outra escolha
que pode nem significar mudança.
Talvez apenas um ajuste, um retoque, um jeito,
algo por onde deixemos a vida entrar
e atingir-nos o cerne de uma outra forma,
acariciando-nos o peito com seus dedos de veludo,
agregando prazeres e sonhos sem destruir realidades.
São para ti, os meus versos, porque são teus.
Porque sempre nos encontraremos neste caminho,
mas talvez nem sempre saibamos reconhecer no outro
aquela parte de nós tão única, tão especial,
que existe através do tempo em eterna beleza
e faz com que derramemos em letras o nosso sal.
Serão sempre teus, os meus versos,
saibas-te poesia, ou não.

MARÇO 2009

187 - O VIANDANTE 3

2009-09-25T03:16:00.001+04:00

Qualquer caminho é muito mais do que meramente um percurso, que se retoma após cada nova parada. Para ele, o caminho sempre tinha sido muito mais do que isso, e os seus passos tinham-no percorrido com uma satisfação renovada pela sucessão dos dias, sempre diferentes.

Os lugares revelavam-se únicos e vibrantes de detalhes, cada um deles um hino soando em louvor a um espaço e a um tempo que ali convergiam, perante os seus olhos, resultantes de uma infinidade de combinações possíveis.

Os outros caminhantes, quer partilhassem o seu rumo e permanecessem ao seu lado por algum tempo, quer cruzassem consigo rumando a outros destinos, continham em si mesmos o fascínio inapelável do futuro deslindando-se a cada passo. Por isso eram raros os conhecidos que encontrava. Quase todos caminhavam perseguindo objetivos e detalhes que variavam a todo o momento, o que tornava confusas e erráticas as suas rotas.

Habituara-se a vê-los ir e vir, os seus rostos mudando sempre. Eram cada vez menos os que pediam para partilhar a sua fogueira, nas longas noites frias. E era cada vez maior o numero de pontos luminosos espalhados pela noite, revelando outros pequenos acampamentos espalhados em todas as direções. Isolados.

Acabara perdendo a conta do tempo. Caminhara por muitos anos, sempre animado por esse amor ao caminho, apreciando-o em todos os detalhes. Enaltecera-lhe a beleza, ajudara os outros quando fora necessário, escutara-lhes as histórias, e tentara sempre guiar-lhes os passos quando os sentira perdidos. Tornara-se aos poucos numa presença habitual, passando sempre, caminhando sempre, carregando consigo consigo notícias de lugares distantes, e espalhando costumes e tradições.

Quando um dia sentiu vontade de parar, não imaginou que fosse cansaço. Apenas estranhou que os lugares, sempre tão especiais e únicos, começassem a parecer-se uns com os outros. Como se o mundo se estivesse copiando a si mesmo, e as flautas dos pastores tocassem, bucólicas, uma mesma melodia em todas as pastagens de todas as montanhas.

Quando realmente parou, construiu o seu abrigo e se rodeou dos seus pequenos confortos, descobriu que essa parada era apenas um outro passo no seu caminho. Uma etapa.
Rodeara-se de pequenos objetos. Coisas sem importância que trouxera de tantos lugares diferentes, e que evocavam momentos especiais, como sumários de emoções. E essas emoções despertavam saudades e novos anseios, entre eles o de partir novamente.

Foi então que percebeu que esse anseio da partida era também apenas um outro passo no seu caminho, tornado fácil por já ter um abrigo seu, para onde voltar. E assim partiu e voltou muitas vezes, escrevendo em passos a sua história.

Sabia como as marcas dos seus passos eram efêmeras, na poeira dos caminhos. Era apenas mais um passante deixando pegadas logo pisadas por outros, que lhes modificavam as formas. E o numero dos outros passantes não parava de aumentar, em idas e vindas por toda a parte, reduzindo tudo a traços amorfos, de leitura impossível.

Só nas pequenas cavernas, onde se refugiara das chuvas em vezes anteriores, de vez em quando encontrava vestígios da sua passagem. Pequenos benefícios que introduzira nesses lugares. Um chão que alisara, para melhor poder dormir. Uma rocha que escavara para acolher o fio de água que nascia da parede, transformando-o em fonte. Ou pedras, que empilhara na entrada para impedir o vento.

Eram coisas suas, nascidas do seu trabalho, das suas necessidades e do seu engenho, que muitos tinham aproveitado depois, usando-as e, muitas vezes, acrescentando-lhes alguma coisa, fosse boa ou não.

Mas sempre havia algo que fora acrescentado, e muitas vezes percebia que o lugar fora arrumado e limpo antes de ser abandonado por quem o usara, deixando-o pronto para acolher a quem o encontrasse. O seu exemplo frutificara. Ás vezes ainda encontrava a vassoura, improvisada duma galhada qualquer. Outras vezes, um pouco de lenha seca, empilhada num canto. Ou um pequeno fogão de barro amassado, onde se tornava fácil cozinhar algum alimento para recuperar as forças antes de prosseguir.

Atento, foi notando cada vez mais a existência deste tipo de detalhes, e percebeu que havia uma esperança. Que havia outros viandantes que não se limitavam a passar. Que escreviam as suas histórias em sutilezas que não poderiam ser apagadas pelos outros. E que muitos deles eram jovens, mas já empenhados na procura dos seus próprios caminhos, e firmes nos seus passos.

Essa convicção permeava a sua vida, e esteve presente de todas as vezes que decidiu partir. Sentava-se num pequeno banco, junto á porta já aberta, e calçava a suas sandálias de sola grossa, amarrando-as ás pernas com todo o cuidado enquanto olhava lá para fora, já sentindo o fascínio do caminho que se abria á sua frente.

Depois punha a capa pelos ombros, o alforge a tiracolo, o cantil do outro lado, e logo que pegava no seu cajado de viandante, os seus passos iniciavam-se com fluidez, como se a normalidade se reinstituísse, e retomava o caminho sem nunca olhar para trás, nem nunca fechar a porta.

Agora, enquanto olhava esses objetos que eram seus companheiros havia tantos anos, decidira que não partiria mais. E percebia que ficar era apenas mais um outro passo ainda, no seu caminho.

Ficou.

Março 2009

186 - O VIANDANTE 2

2009-09-25T03:15:00.001+04:00

A mão reencontrou a forma que ela mesma impôs, muito tempo antes.

Com isso, houve uma espécie de estremecimento no mundo, ao redor.
Uma vibração de ajuste. Um regresso á normalidade.

A mão segurou o cabo do cajado com fluidez.

Percorreu-o em carícias de dedos até ao castão de prata, onde se abrigava o cristal puro.

E estes sentiram a textura, e tatearam os nós, tão conhecidos,
num gesto antigo, que sobrepunha doçura á experimentação.

Foi então que percebeu o corpo inclinando-se para a frente,
num discreto início de movimento, que logo reprimiu.

Os primeiros passos, se os desse, como os pararia ?

Olhou as sandálias de sola grossa, no chão.

Por um momento, pareceu-lhe que voltava a ouvir-lhes a voz
crepitada de quando caminhavam esmagando pequenas pedras
e torrões de terra pelos silêncios ermos dos caminhos, enquanto iam absorvendo as histórias espantosas de tantos lugares.

Mas as velhas sandálias apenas descansavam na sombra da capa de lã e do chapéu, ambos pendurados na parede, junto á grossa porta de madeira, ao lado do alforge de couro escuro, e do cantil.

Todos esses objetos familiares estavam há muito tempo na eminência daquele instante por chegar, cuja aproximação agora se dava num crescendo de tensão quase palpável.

E todos, pela primeira vez, pareciam perceber que isso era partir. Não mais como das outras vezes, quando apenas iam, sabendo que tinham ali o seu ponto de regresso.

Por isso, tudo ao seu redor foi ficando especial, quase mágico,
e uma luz, que parecia vinda do interior das coisas, brilhou suave,
e acrescentou solenidade e honra ao momento.

Por cima de todas as casas, uma leve fumaça ascendia, aromática,
enchendo o vale com sutis aromas de abastança.

Espalhou-a o vento, que não trouxe rumores de passos.

Permaneceram silenciosos os cães, sem ladrar limites.

O dia demorou a amanhecer, envergonhado.

Talvez de ser apenas outro dia.

Março 2009

185 - VIANDANTE 1

2009-09-25T03:13:00.001+04:00

Caminho devagar, saboreando passos.

Sabendo que me levam na velocidade certa, dando-me tempo para pensar.

Caminho apesar de tudo, mesmo quando há na paisagem elementos conhecidos de há muito, ou perante o fatalismo do inevitável.

Caminho em desespero de causa, sem mapa, sem rumo. Deixando que o acaso escolha todos os que quiser, daqueles pensamentos desgarrados em que tropeço sem saber como integrá-los em frases.

Caminho como se estivesse absolutamente seguro da existência de um caminho. Um trilho oculto sob a lâmina de águas rasas, por debaixo das nuvens espelhadas, encastoadas em azul.

Caminho como se caminha, caminhando.

Apreciando os segredos do caminhar.

Caminho como se sempre valesse a pena.

Por isso o meu caminho é longo.

Por isso, o meu caminho se confunde com o meu destino.

Se assim não fosse, seria apenas mais um caminho.

Um outro fado qualquer.

Fev de 2009

184 - TRANSTORNO

2009-09-25T03:07:00.001+04:00

Procurava algumas coisas, na pasta da confusão. Encontrei uma porção de textos deixados pelo meio. Pedaços de um lamento maior, eternamente inacabado, provocado pelo afastamento dolorido de alguém distante que está prisioneiro de si mesmo ( será que não estamos todos? ), vivendo a vida que tem de viver duma forma bipolar.
Ao que alguns chamariam transtorno, eu chamo saudade. Transcrevo o que juntei:

“ Sabe que escuto tua voz !
Não apenas aqueles gritos ocasionais,
do náufrago que consegue retesar o corpo
e, nas pontas dos pés, aflora a superfície,
numa ânsia vital por ar fresco.
Mas também aquela outra voz, em tons mais roucos,
vinda de tantas raízes grossas e antigas
que entrecruzamos nos segredos das profundidades.
Sinto o esforço que fazem para sugarem até á tona
aquela energia com que sempre perseguimos sonhos
e nos lançamos em aventuras maiores que o mundo,
em fulgurantes vôos de tapete mágico.
Leio como recados as mais comuns lembranças
deixadas nos pequenos nichos das memórias,
e com elas componho uma nova paisagem
por onde talvez possamos passear novamente,
tão livres de problemas e tão imortais
como os sonhos de uma criança feliz.
E até que alcancemos esses horizontes,
até que novos passeios aconteçam em novos passos,
esperarei nas memórias dessas noites antigas,
na meia luz desses bares por onde tanto andamos,
farejando detalhes em todos os recantos á nossa frente,
perdidos nas risadas inconseqüentes da amizade.
Esperarei até que encontres uma maneira
de contornar essas muralhas de silêncio algoz,
ou de romper o seu cerco de pedra alvar
e criar uma brecha por onde a vida te chegue,
e por onde te derrames e expandas imensamente,
por onde te reclames e assumas o tanto mais que és,
enquanto sorves da vida, em grandes haustos,
o fôlego para lançares ao mundo o teu canto.
Recupera-te e ajuda-me a reconstruir as pontes
derrubadas pelas tempestades inevitáveis,
para que recebas as minhas mensagens
e me digas que as lês e escutas bem alto.
Para que saiba que te atingem depressa,
sem as morosidades dos textos em papel,
nem extravios de correios ou enganos.
Para que, pelo menos, estejamos rápido
onde não podemos estar perto...”

( Para M, tão longe, com amizade e carinho.
Nunca se consegue dizer tudo mas, por vezes, fica-se demasiado longe disso...)

Fev 2009

183 - ESTAÇÃO

2009-09-25T03:06:00.000+04:00

Fiquei na estação, vendo o trem passar. Nunca tinha feito isso. Adorei.
Repeti, extremamente atento, gostando de estar ali.
Dei-me esse tempo como um carinho merecido.
Acabei descobrindo a linguagem própria dos trens que passam.
É fluida. Uma melopéia de sons repetidos, quase cíclicos.
A intervalos, soam degraus ocasionais que não há nos trilhos.
Depois regressa a melopéia como pano de fundo.
O chão trepida, lembrando passos impacientes.
As carruagens passam arrastando um borrão de cores horizontais.
Do fundo delas surgem brilhos ao acaso, num alarde de instantes.
Janelas afastam-se levando consigo rostos fugazes
Como olhares de vidro contemplando-me em adeus.
Percebo-me refletido sem detalhes, imóvel e intermitente.
Sumo de todas as vezes, num repente.
Depois sobra um ponto vermelho, no alto.
Sorri-me um farol de cauda, que nunca vemos.
Espero ainda mais um trem. Outra vez observo.
Sorrio também, porque não?!
E daí, se chegar atrasado ?

Fev 2009

182 - OLHO-TE OS PASSOS

2009-09-25T03:04:00.001+04:00

Olho-te os passos
Esse espalhafato de pernas e braços
Rumo a não sei bem qual direção
Como se lá houvesse uma singular razão
Que justificasse não apenas o agito
Mas também essa espécie de olhar aflito
Onde gritos de vida se escutam em brilhos
Ecoam histórias de passos em outros trilhos,
E houvesse um crônico adiar sempre latente
Nesse relógio de atraso permanente
Onde apenas os movimentos costumeiros
Dão significado aos gestos dos ponteiros
E tudo o mais se mistura e emenda...
Sem que nada mais se entenda ?
Ah, vida...ah vida...

181 - des-ACORDO

2009-09-25T03:02:00.001+04:00

Todos os anos é a mesma coisa. Um ano que acaba, outro que começa, e eu no meio - sonhando com uma porta que possa separá-los definitivamente.

Uma porta que deixe bem clara a fronteira entre passado e presente, e atrás da qual me possa esconder da perseguição das coisas que não me agradaram, mas que teimam em acompanhar-me.

Uma porta suficientemente forte para conter do outro lado tudo o que lá deixei, e ainda tudo o mais que eu para lá mandar, principalmente se for empurrado com chutes na bunda.

Uma porta, enfim, que me dê tranqüilidade para pensar que posso começar do zero o novo ano, sem que este venha acompanhado das contaminações do passado recente.

Mas não adianta, e sempre acordo desse sonho vendo que não fui capaz de deixar para trás todos os horrores de que queria fugir, e que alguns ainda me acompanham e cercam sempre que paro para retemperar forças, entre combates.

Este ano são os tremas que me perseguem acintosamente. E esses safados dos hífen, acampados por entre moitas de exceções e inutilidades, armados com regras letais que fazem o meu computador sangrar, sublinhando a vermelho um monte das palavras que escrevo.

Isto para não falar do vovô, coitado, que graças a um tal de Acordo que dizem que houve por aí, passou de erudito a desinformado. Fechou a escolinha que tinha aberto nas traseiras lá de casa, e diz que não dá conta nem de escrever direito, quanto mais de ensinar os outros.

Com isso, o vovô agora quer é namorar e já anda dizendo que vai mesmo é dedicar-se a sacudir o esqueleto nos bailes funk com a galera, e não pára de me pedir que o apresente a umas moças que eram professoras na roça, e que agora vieram morar aqui pertinho.

Não sei se ele tem esperanças de que elas o ajudem com a nova ortografia, ou se quer apenas convidá-las para uns agitos noturnos da pesada. Mas avaliando por um bilhetinho que elas lhe enviaram, haja Acordo para justificar tanta exceção.

No que me diz respeito, procuro apenas o sossego. Um cantinho onde as regras não sejam mudadas á toa, só porque alguém se lembrou, para que eu possa chegar a escrever corretamente, um dia. Pelo menos tão bem quanto o vovô, nos tempos da sua escolinha, onde conseguia o que a escola mais próxima não era capaz: - alfabetizar.

Assim sendo, já mandei uma circular a todos os meus amigos e contactos, pedindo-lhes o favor de não me enviarem mais resumos das novas regras, nem do tal Acordo.

Estou decidido a continuar escrevendo como sempre fiz e, se houver erros na minha ortografia, por favor não os considerem resultado da minha ignorância, mas do meu protesto. E estremeço só de pensar como vai ter gente protestando...

E continuarei protestando indefinidamente, mesmo sob a convicção de que será inútil. Pelo menos até me convencer que vale a pena gastar milhões para atualizar os processadores de texto dos computadores que usamos no dia a dia, em vez de gastá-los no combate ao analfabetismo.

Até lá, creio que vou acompanhar vovô aos bailes funk, onde estas esquisitices ortográficas não fazem o menor sentido, e onde impera a verdadeira língua-mãe, sem Acordos, nem tremas, nem hifens: - a errada! Protestando bem ruidosamente! Será que ninguém escuta?

Janeiro indignado, 2009

180 - É HOJE ! É HOJE !

2009-09-25T02:59:00.001+04:00

Pioneiro como sempre, Portugal mandou-me os primeiros sinais.
Dos amigos de lá, comecei a receber mensagens agradecendo os parabéns e os votos de felicidades, mas corrigindo-me - apesar de gratos, claro...- a pontaria, e relembrando que a data dos seus aniversários não era exatamente aquela que eu escolhera para lhes mostrar como gosto deles e me preocupo com as suas particularidades.
Embaraçado, porque é gente de quem gosto muito, lá me desculpei como pude, e lá fui anotando as novas datas naqueles papeizinhos que invariavelmente perco antes de transcrevê-los para a agenda.
Logo depois, os mais íntimos também deram sinal e foram aparecendo várias perguntas no estilo “ - Outra vez?!!! Você já me deu os parabéns em Maio e em Setembro... Tá querendo que eu fique velho?!!!”.
A coisa agravava-se nitidamente. Foi então que apareceram uns negócios de ultimíssima geração, todos na linha do Orkut, todos repletos de vantagens, novidades e valores agregados, que, entre outras coisas, prometiam funcionar como despertadores nas datas importantes do meu círculo de amizades, a que chamavam rede de amigos. E ainda apresentavam, todos eles, uma vantagem adicional: os meus amigos passavam a conhecer-se uns aos outros também, e de graça.
Ah, gente... estava mesmo de bom tamanho para um caso agudo de desorganização intrínseca, como o meu. Ainda mais sendo grátis... Subscrevi uma porção deles, é claro ! E com isso esparramei um monte de convites por toda a minha lista de endereços, sem me aperceber que o estava fazendo.
Quando descobri, achei até bom, porque logo comecei a receber avisos de datas de aniversário, mandei ( a medo, confesso...) os parabéns, e pasmem : acertei nas datas. Fiquei até emocionado, sabem ? Vocês podem achar que eu estou brincando, mas não estou não! Eu melo facilmente, com estas pequenas coisas!
Entretanto, muitos daqueles amigos que convidei meio sem saber, subscreveram também. E como são meio exagerados ( tal como eu ) subscreveram ( tal como eu ) uma meia dúzia desses serviços de rede de amigos. E ( tal como eu ) escreveram o seu nome de várias maneiras, em algumas delas usando iniciais, e noutras escrevendo o nome completo. E ninguém sabia que conspirava contra a minha recém-atingida tranqüilidade ( este troço leva trema? Hummm...será? )
Bom, a verdade é que o tempo passou, desde então, e voltaram as mensagens e os protestos dos amigos, e com eles os meus medos antigos de dar umas mancadas.
Começaram também a chegar umas mensagens de outros amigos que não conheço, informando-me que agora já posso comprar Viagra, online e baratíssimo, no maior segredo... E, já que falamos de segredo, aconselham-me também um extensor peniano que eu tenho até medo de saber o que é, mas que, decididamente, não usarei nunca...
Pior ainda: agora recebo várias mensagens ao mesmo tempo, de diferentes origens, de diferentes redes de amigos, avisando-me que se aproxima uma mesma data.
Ontem, por exemplo, avisaram-me que o Antonio M’s faz aniversário hoje. Uma outra mensagem avisou-me que hoje se cumpria ( meio dramático, não é? “cumprir...” ) o aniversário de A. M. Santiago C., que pode ser qualquer um dos três que conheço em diferentes pontos do planeta...
Entretanto, nenhum destes avisos bate certo com as anotações ( esborratadas, por terem sido corrigidas várias vezes ) da minha velha agenda...
Assim sendo, eu pergunto: - que outra saída eu tinha, senão mandar parabéns aos quatro?!!!

P.S. – Antonio, meu querido amigo, se não for seu aniversário me perdoa. Mais uma vez...

Jan 2009

179 - CALENDAS

2009-09-25T02:58:00.000+04:00

Quando não estou, que esteja faltando. Nunca em falta.
Que me saibam perdido numa qualquer selva de palavras,
perambulando absorto pelos seus labirintos,
e colhendo frutos mágicos aos sentidos.
Tão entregue ás suas carícias, tão embrenhado nelas,
que seja fácil adivinhar-me esquecido de mim,
assim, alheado dos caminhos de tudo o mais.
Ou então
que me imaginem em plena batalha, cansado,
teimando naqueles gestos e floreios
do espadachim que acredita na elegância do combate.
Procurando vitórias merecidas e sem culpas,
num acrescentar de cicatrizes e satisfações.
Podem até pensar-me farto, saturado dos detalhes dos dias
e das estratégias, em vertigens de momentos
e correrias de sangue grosso nas veias.
Só não me presumam alheio.
Só não pensem que não me importo,
e que olho o calendário com a indiferença fria
de quem não lhe deve obrigações.
Felicidades, eu desejo sempre.
E até ver chegado aquele momento sem volta,
onde o último segundo se curva no horizonte
e se perde num pretérito mais que perfeito,
eu mantenho de prontidão no peito um grito.
É de Feliz Natal para todos, sem exceção.

Dez 2008

178 - OU SILÊNCIOS

2009-09-25T02:54:00.000+04:00

Queria que fossem as palavras, a fazê-lo.
Que falassem das emoções e dos anseios,
do tempo esculpido em horas de pedra.
Que trouxessem á memória e á claridade
as profundezas mais guardadas de todos os baús.
Que exorcizassem todos os mal entendidos,
e expurgassem o mundo de todas as dúvidas.
Que simplesmente tivessem o peso do que dizem
e se revelassem o produto de escolhas felizes.
Queria que fossem as palavras, a fazê-lo...
Mas não objeto a que sejam os silêncios.
Desde que, depois deles, haja histórias a partilhar,
na intimidade cúmplice de alguma fogueira.
Desde que mantenham as mesmas certezas
das palavras que algum motivo conseguiu impedir.
Desde que façam parte do hino
que á vida se canta o tempo todo...

Dez 2008

177 - CONTO DE NATAL 2008 ( Recanto )

2009-09-25T02:52:00.001+04:00

Quando olho, aqui de casa, vejo de um lado a montanha coberta de mata densa, verde, subindo sempre. E do outro lado, contornando-a, a cidade estendida a meus pés, espalhando-se vale abaixo até sumir de vista por detrás de outra montanha verde escura.

E todos os anos, nesta época, a parte que sobrou da minha alma de criança estremece, cresce, e acabo assistindo com olhos maravilhados de menino aos preparativos para o Natal.

As luzes e os enfeites, assim vistos de longe, na praticidade da minha varanda, são tão bonitos, tão maravilhosos, que nunca senti verdadeiramente a necessidade de chegar mais perto.

Foi assim até um dia, em que o acaso me colocou no centro da cidade, sem carro e com tempo disponível. Nesse dia aproximei-me vagarosamente, apreciando o momento. Já estava erguida na praça, como todos os anos, uma grande árvore de Natal. Não enorme, que a cidade é pequenina, mas grande mesmo assim.

Os preparativos já iam avançados, já estava firme no seu tripé, e já havia, de um lado e de outro, sobre uns estrados forrados com pano, algumas caixas de madeira enormes, embrulhadas como presentes, num gigantesco apelo á tradição de oferecer e partilhar.

Outras caixas, menores mas muito grandes , de papelão, também estavam embrulhadas e amarradas com grandes laços de fitas coloridas, compondo o aspecto dessas pequenas montanhas de presentes, acrescentando vida e simbolismo á praça.

Eu olhava para a árvore quando me pareceu ver alguém movimentando-se fortuitamente, atrás dela. Prestei mais atenção, e vi que se tratava dum senhor já de idade, que se dirigiu a um dos estrados e lá colocou, no meio das gigantes, uma pequena caixa de presente com um grande laçarote de fita dourada.

Depois contornou o estrado e parou, quase se assustando e parecendo muito surpreendido ao ver-me a olhar para ele.
- Boa noite ! – cumprimentei
- Boa noite ! – respondeu - Ótima, na verdade ! Está tudo ficando muito bonito, não está?
- Está mesmo, realmente ! – concordei, olhando em redor, enquanto conversávamos um pouco.

Pouco depois despedimo-nos, e ele foi embora sempre exibindo um sorriso de puro contentamento. Estranhando que não houvesse mais ninguém, a não ser nós dois, acabei por ir embora também, contente por ter estado ali.

A imagem dele indo embora satisfeito, sorrindo feliz, acompanhou-me durante todo o dia seguinte, recorrentemente. De tal forma que voltei á noite na esperança de voltar a encontrá-lo, para podermos conversar mais um pouco, mas não consegui.

Os trabalhos na praça, entretanto, tinham avançado, desde a véspera, e já se notavam diferenças. A maior de todas não estava sequer na árvore, nem na sua iluminação, mas na quantidade de presentes a seu lado, embrulhados nas cores mais diversas e com laços de fita de todos os tamanhos e feitios. Eram muitos.

Lembrei-me do velho senhor colocando furtivamente, de noite, um pequeno presente junto dos enormes presentes falsos, apenas de enfeite, que ornavam a praça. Agora, esse pequeno presente, já era apenas um no meio de muitos, impossível de distinguir qual.

Voltei muitas vezes, nas noites seguintes, e o número de presentes não parou de aumentar. E todas as noites apareceu alguém que eu não conhecia, por ali pairando discretamente, parecendo apreciar os enfeites da árvore e da praça, com quem sempre acabei trocando algumas palavras, conversando um pouco.

Hoje, tal como faço todos os anos desde aquela primeira vez, vim até á praça. E mais uma vez encontrei velhos conhecidos, que cumprimentei alegremente.

Junto aos enormes presentes falsos montados em cima do estrado, junto á grande árvore de Natal, já havia outros presentes bem menores, quando cheguei. Não sei se algum deles é do velho senhor, que nunca mais tornei a encontrar.

Discretamente acrescentei o meu, e quase me assustei quando senti que uma outra pessoa me observava curiosamente. Mas era apenas mais alguém que viera ver os trabalhos da decoração de Natal.

Cumprimentei a pessoa, com intensa satisfação. Depois saí passeando pela praça, apreciando tudo.

Mais uns dias e ela estará enfeitada com todos aqueles brilhos e cores de que a meninada gosta, e já as luzes piscarão em ritmos aleatórios de alegria e paz, conferindo á velha praça aquele ar dourado e especial das épocas de festa.

Depois, alguns dias mais tarde, começarão a escutar-se baixinho, nos altifalantes da praça, as músicas típicas desta quadra. E haverá anjinhos adejando as asas brancas, no coreto, em leves movimentos mecânicos.

Sabiamente iluminados, vai parecer que flutuam no ar enquanto tocam as suas pequenas liras, e alguns mexerão até as cabecinhas, onde se distinguirão bocas abertas, cantando, embora todo o mundo saiba que são dos corais da cidade as vozes que se escutam.

Quando se passa junto das escolas de música, escutam-se já os ensaios das bandas, preparando-se para os desfiles próximos, também com temas da quadra.

Nas janelas dos bares, e nas vitrines das lojas ao redor da praça, abundarão enfeites luminosos e cordões peludos e brilhantes, de cores garridas, onde bolas espelhadas coloridas irão refletir luzinhas e velinhas de fingir.

Nos vidros, e um pouco por toda a parte, mesmo com neve de mentirinha ou com a mais prosaica das canetas, mais uma vez surgirá escrita uma expressão que não podemos deixar cair no esquecimento, por ser a mais perfeita tentativa da humanidade de criar um dia no ano – pelo menos um ! – em que as pessoas falem de beleza, de amor e de paz:

Feliz Natal !

Que seja um voto. É o que desejo com sinceridade, e também a todos os que me lerem.

Dezembro de 2008, quase Natal.

176 - ESCOLHAS

2009-09-25T02:50:00.000+04:00

Não lembrava mais das palavras doces de antigamente.
De como eram simples, e tocantes na sua simplicidade.
De como acarinhavam, reconfortavam,
e preenchiam os vazios do quotidiano.
Depois nasceram rotinas e cobranças,
vieram as etiquetas, em bando, gosmentas.
Querendo colar-se na pele, classificativas e rotulantes,
desgastantes pelo repudio que exigiam.
Muitas se descolaram com o tempo,
afrouxadas com o suor dos meus combates.
Outras nem chegaram a colar-se.
Mas todas deixaram cansaços e cicatrizes,
e algumas tiveram de ser arrancadas com os dentes,
em doloridos combates desiguais,
onde se tornavam impossíveis outras armas.
Com isso as palavras mudaram, no seu teor,
e a cautela diluiu brilhos e cerceou improvisos.
Mas subsiste a sua origem fundamental,
a mina de emoções onde borbulham e nascem,
e não sei mais viver sem elas.
Prova-se firme a sua constância.
Mesmo quando o acaso diminui o caudal desse rio
com que inundam as planuras das horas longas...
Por isso as escolho como caminho,
e me aceito nelas como destino.
Então, que elas sejam mais sábias e refletidas,
mas ainda capazes de incendiar e erguer.
De se fazerem presentes quando pretendidas,
e de acompanharem em longos vôos
os destinos que lhes aprouver.
Que transportem consigo doçura e beleza,
e todas as vibrações fortes de que a vida se veste.
Que a descrevam em obviedades e segredos.
Que sempre escrevam o poeta que as escreve,
e que para sempre possam traduzir
a emoção que as escolhe...

.
28Nov2008

175 - NÃO SEI DOS OUTROS

2009-09-25T02:48:00.000+04:00

Não sei dos outros, só de mim.

Sei onde as palavras nascem e se impõem á minha vontade, dum jeito todo delas, que quase sempre é maior que as minhas escolhas. Sei da surpresa que sobrevém, na leitura, ao ver o formato que as palavras tomaram para passar adiante as idéias que as fizeram nascer. É como ler outro autor desenvolvendo um tema que eu escolhi. O tema é-me familiar. A forma que o veicula, não.

Talvez isso ocorra porque as palavras são o sangue do momento, correndo espesso nas fúrias e aguado no sentimento. Exatas na concisão necessária, e difusas na abrangência preparatória a um determinado estado de espírito. Penhores, quando promessas, mas livres por nascimento. Tendenciosas ao persuadirem, e reveladoras quando confessam.

No que me diz respeito, até as ausências formam palavras. Cruas, quando apenas revelam faltas. Necessárias, quando abrem um espaço, e uma pausa para discussão. Fatais, quando inocentam mas não convencem. Cruéis, quando maiores que o necessário.

E há também as presenças, nas palavras. As vozes dos outros explicando tão bem o que quereríamos dizer com palavras nossas, que não adianta nem tentar encontrar formas melhores de fazê-lo e dizer isso mesmo.

Talvez seja aqui que acontece o poeta. Aquele que aparece com o enfoque sensível que queríamos que fosse nosso, e traduz em palavras maravilhosas as emoções que ainda só conseguimos expressar de formas mais rudes. Emoções que ainda verbalizamos mal, mas das quais conhecemos o potencial de beleza, apenas ainda inalcançado.

Nesse sentido, é um ladrão, o poeta. Porque pega o momento para si mesmo, extrai-lhe a beleza que lhe encontrou, e congela-a numa outra escala de tempo, onde ela para sempre existirá sob esse formato enaltecido que agora é dele, marcado com seu ferro pessoal, revelado aos outros, mas negando-lhes a autoria.

No entanto, a esse instante de beleza eternizada, repercutido em muitas sensibilidades, somam-se muitos outros instantes, nascidos de tantos outros poetas que congelaram uma miríade de momentos só seus. E, nesse sentido, o Poeta já é um multiplicador, dando aos outros uma base que eles tornarão sua, e que os estimulará para as suas próprias interpretações do belo.

Por isso a Poesia progride como uma onda de beleza inescapável, movimentando-se com inércia própria num percurso jamais repetível, que deveria direcionar-nos para uma pergunta de extrema humildade:
- é o poeta quem faz a poesia, ou será que apenas a persegue?

Eu não sei. Não tenho a respostas. Um dia copiei á mão um poema e guardei-o. Muito tempo depois mostrei essa cópia a quem o tinha escrito, para que soubesse como o havia tornado meu, e como fazia parte dos meus guardados favoritos, apesar de saber que não fora escrito em minha intenção.

Com isso prestei a minha homenagem ao momento tão lindamente imortalizado, mostrando como me tocara e como lhe dava continuidade.

Hoje, eu escrevo prosa. Amanhã, veremos.

Nov de 2008

174 - MEMORIAS DO ESPELHO

2009-09-25T02:45:00.001+04:00

Do outro lado do meu espelho
há um outro eu exposto ao vidro.
Há os mesmos gritos
e as mesmas fomes, comportadas.
As mesmas faltas doendo sob controle,
num rígido gerenciamento,
colorindo memórias de instantes únicos.
Do outro lado do meu espelho
há gestos que a imagem não traz.
É preciso adivinhá-los acontecendo,
para que se transformem e ganhem corpo.
Há segredos revelados em segredo.
Dedos escrevendo carícias
no vidro aveludado pelo vapor,
deixando mensagens.
Olhos atentos apreciando os contornos
dum pescoço forte,
onde uma gilete esquia aventuras
em nevascas de sabão.
Do outro lado do meu espelho,
esperam-me todas as histórias
dos meus gestos por fazer.
E no meio, um vidro. Separando-me de mim.

Nov 2008

173 - DESENCONTROS

2009-09-25T02:43:00.001+04:00

Costumava sentar-se em um pedregulho enorme, mais alto que o muro do jardim, e dali, solitáriamente, observar o final do dia, vendo o sol rodar por entre as árvores até sumir completamente, lá longe, por detrás do mar.

De lá, olhando para baixo, podia ver o velho jardim abandonado. Nesse dia, sentiu-o diferente.

Até o regato que o cruzava, já não era a mesma velha presença de sempre, triste e murmurante, lúgubre contador de velhas histórias, contadas e recontadas durante dias e noites sem fim.

Imediatamente notou a presença de uma mulher e, do lado de fora do muro, um homem. Não querendo ser visto, ficou muito quieto, condenando-se a presenciar algo a que não queria assistir, tornando-se um espectador involuntário de um quotidiano que não era o seu.

Aos poucos, a luz dourada do final da tarde e o insólito da situação criaram um momento especial, um momento mágico, que o levou a identificar-se com esses dois estranhos que observava.

Ela, extasiada, parecia sentir pela primeira vez a presença amiga do regato bordado a prata, e aqueles doces gritos de vida que eram as flores, a dádiva que o mundo do belo lhe oferecia em cada folha amarela e solta, rodopiando no ar até cair a seus pés.

E os sons, todo esse mundo inebriante dos sons, parecia apontar para coisas ignoradas, trazendo até ela cantigas de amigo no murmúrio das águas, carícias no suave hálito do vento.

Tudo, de uma forma absoluta e irredutível, parecia conduzi-la para dentro de si própria, para formas insuspeitadas de volúpia e ternura, para sensações e necessidades que não sabia entender.

Sentada junto à água espelhada, receando ter-se atrasado mas esperando, assistia fremente e angustiada à passagem do tempo, vendo as flores que o regato transportava de vez em quando, trazidas já do outro lado do muro ao fundo do jardim, sob o qual as águas pareciam nascer...

E do outro lado desse muro, o homem. Mago sem cartola nem diploma, em pé, absorto, segurando um cigarro apagado entre os dedos, olhava o relógio distraidamente, certo de ter chegado demasiado cedo.

Tenso, encostado a uma árvore tombada junto do regato, e como que marcando os minutos, lentamente estendia um braço para trás de si e, colhendo uma flor, atirava-a para a água e seguia-a com os olhos, observando o seu deslizar lento – demasiado lento – até ela desaparecer por baixo do muro que ele, pouco depois, cheio de incertezas, saltaria.

De ambos os lados do muro, a tarde conivente esvaía-se preguiçosa...

Portugal, Sto Amaro de Oeiras, 1987

172 - CRÔNICAS DE CHRONOS

2009-09-25T02:41:00.000+04:00

Há muito tempo atrás, quis escrever crônicas. Não as conhecia por esse nome, e não as queria como todas as outras que eu achava que eram crônicas, mas sim diferentes.
Queria-as levemente ao lado do costumeiro, capturando momentos e contando, cada uma delas, histórias subliminares mais profundas, só visíveis sob a luz de uma maior atenção.
A um grupo delas, chamei-lhes “enquadramentos”, travesti-os de contos, e poucas coisas terei escrito que me tenham dado tanto prazer.
Um desses contos, em particular, chamado “Desencontros”, falava dum casal que combinara encontrar-se num jardim que lhes era comum. Tinham chegado nele ao mesmo tempo, e nele tinham coexistido embebidos da mesma paixão e das mesmas ânsias.
Mas tinham demorado a encontrar-se, e desperdiçado muito do seu tempo em comum, simplesmente porque achavam, sobre a mesma coisa, coisas diferentes. Ele cria ter chegado demasiado cedo, e ficou esperando o tempo passar. Ela imaginando-se atrasada, e ficando apenas para aproveitar a solidão e a beleza do jardim.
A linguagem que usei para o conto/crônica não é excessivamente codificada, nem difícil de deslindar, e, no entanto sempre existe nele, parece-me, o perigo de a mensagem parecer tão leve que passe despercebida, e se acabe perdendo. Talvez até pelos mesmos motivos que os dois personagens se desencontraram: - pela presunção do desencontro.
Nesse contexto, creio que, então como hoje, nunca é demasiado alertar para a celeridade do tempo passando, e para os cuidados excessivos com que tantas vezes nos rodeamos, e ás situações que nos circundam, e que acabam impedindo-nos de nos entendermos fácilmente.
E quem nunca presumiu impossibilidades ou culpas, excessivamente ? Quem nunca deixou a ansiedade tolher prazeres e realizações importantes, ou até mesmo fundamentais ?
Para quem aprecia: - Chronos raras vezes é complacente. O Tempo, a oportunidade, o momento sublimemente isolado do contexto opressor – somos nós quem faz !
Para todos: - tempus fugit. Apressemo-nos...!

Nov 2008

171 - EM QUADRAS, POIS ENTÃO

2009-09-25T02:38:00.001+04:00

Talvez apenas as leias em surpresa,
a estas quadras assim insuspeitadas,
ou talvez as deixes sobre a mesa
para mais lhes dares umas olhadas

Do seu destino final eu não sei,
mas é-me muito agradável pensar
que talvez as possas saborear
com o carinho com que as ousei;

Por isso, que a teus olhos sejam belas !
Que, lendo-as, encontres a amizade
e aquele leve toque de saudade
que, em fado de português, pus nelas...

( saudade, tem-se até de quem não se conhece,
afinal, desde que á pessoa se queira bem ...
por isso não há como fugir, nem passar sem
este toque, quando a ocasião acontece... )

E agora, que já está bem patente,
que as quadras não são o meu forte
retorno a um caminho mais silente
enquanto persigo um outro norte...

( Parabéns, Kath, neste 14 de Nov de 2008...Achavas que eu não seria capaz ??? rsss...)

170 - NÃO FOSSE O POETA ALGO MAIS

2009-09-25T02:37:00.001+04:00

Ah, fosse o poeta
feito apenas das palavras,
das frases que lhe emprestam o sentido
e lhe agregam substância...

Fosse o poeta apenas
um conjunto vago de sentimentos
a derramar-se lentamente pelo mundo,
qual neblina etérea escondendo-se
junto ao chão cinza das madrugadas...

Fosse ele apenas uma voz,
algo a que o sentir desse forma,
capaz de cantar o outro lado das coisas
e a beleza triste do lugar-comum,
e de fazer com que isso bastasse...

Ou apenas um silêncio súbito, na hora certa,
uma pausa estranha que deixasse aberto no ar
um fosso impossível, repleto de nada,
algo imprevisto mas vibrante de significados
- como um dedo apontado ao mundo,
acusando-o de incompleto e matricida...

Ah, não fosse o poeta uma escolha impossível,
o sentimento elegendo a pessoa,
o sabor escolhendo o tempero que o cria...

Nov/2008

169 - CUME

2009-09-25T02:23:00.002+04:00

Há um ponto,
Uma mistura de lugar e de momento, coexistindo,
a partir do qual só se descem morros.
É um topo, uma cumeeira feita de expectativas ,
culminando esforços.
Um lugar ermo
onde se chega acumulando vitórias sobre medos,
ponderando detalhes e movimentos.
E onde o silêncio continua sendo mais aguçado
que a consciência do silêncio,
na quietude prateada das madrugadas.
É um ponto único,
de onde se vê longe, longe dos outros.
De onde se percebe com nitidez o recorte dos caminhos
rumando minúcias de escolhas e destinos.
De onde os olhos dissecam a vida á exaustão,
apenas levemente nublados pela esperança.
É um ponto estranho, mágico,
além do qual tudo o mais é medo,
além do qual tudo o mais são surpresas,
além do qual a vida acontece
e gritam as cores múltiplas dos imprevistos.
Além do qual o mundo se renova.
Insuspeitadamente.

Nov 2008

168 - MAR

2009-09-25T02:21:00.000+04:00

Não sei mais se foi na água, ou em algum cais...
Se foi nesse encontro permanente de água e pedra,
onde argolões de ferro e grossas amarras de corda trançada
contam as histórias das fúrias das ondas...
Ou se foi num mero fim de tarde em luz dourada,
enquanto sentia nos pés molhados a pedra quente
recordando-me os rigores do dia...
Mas foi algo intangível que ocorreu dessa forma,
num qualquer momento comum,
num detalhe inimaginável qualquer
de que só eu sou a história.
Diluí-me no mar. Misturei-me com ele.
Depois disso, a nossa história é conjunta.
Contam-na vozes verde- garrafa,
sobre os fundos de areia junto aos paredões
erguidos por outros pés como os meus
- sempre ansiosos por mais um passo adentrando as águas...
Acrescentam-lhe mistérios e monstros
as vozes escuras das profundidades,
onde os sonhos se desenrolam
e de onde a luz não volta...
Muitas outras vozes falam de raivas e tempestades,
de nós conquistando de volta o que nos foi conquistado,
de vidas chegando ao fim em abismos profanos
e profundidades de mistérios liquefeitos,
como se neles não tivessem começado...
E poucas falam de amor e abastança,
de liberdade e das imensidões convidando a pensar,
do que se aprende, sabendo ouvir.
Mas é a nossa história, sempre, conjunta,
explicando-se e acontecendo nas mínimas coisas.
Nas carcomidas cicatrizes no ferro das âncoras,
como em passageiras esculturas de tempo.
Na espuma luminosa das ondas em movimento
denunciando-se nas noites escuras.
No crepitar chiado dos grãos de areia
quando a água se recolhe para logo regressar.
No sabor a sal da corda que alguém morde
quando faltam mãos...
È sempre a nossa história, sim.
Mesmo aqui em Minas, tão longe dele,
escuto o mar nos poços de silêncio nas madrugadas,
escuto-o na falta das vozes das ondas
ciciando o meu nome em todos os cais.
Será que o mar me escuta a mim ?

Nov 2008

167 - CÁPSULA

2009-09-25T02:19:00.000+04:00

No silêncio que antecipa o dia
há sons que escolhemos não escutar.
Galos anacrônicos rasgam as entranhas da quietude.
Motores gemem montanhas difíceis.
Passantes fortuitos assobiam passos ermos.
Siriemas abusadas gritam ecos noutros morros.
Sapos acordam os brejos em círculos concêntricos.
E o dia vai surgindo, num rasgar de placenta.
Os sinos acordarão num ataque histérico e doloso.
Sumirá a fumaça sobre as padarias iluminadas.
E por cima de tudo, estrídulo,
faltará o ruído das minhas ondas no paredão...

Nov 2008

166 - NÃO FOSSE O POETA ALGO MAIS

2009-09-25T02:18:00.000+04:00

166 - PASSANTES, NÃO PASSAMOS

2009-09-25T02:16:00.001+04:00

RETRUCANDO COM MUITO CARINHO O TEXTO "PASSANTES, PASSAMOS", DE KATHLEEN LESSA

Não, amiga, não passamos.
Não passamos como quem apenas passa,
em rumos de algum lugar distante.
É também disso que nos compomos,
de idas, vindas, voltas e retornos.

Não passamos, como quem sai de moda
e desce os degraus duma ribalta transitória
quando deixa de ser alvo de atenção.Não.
Nós somos o esteio, o singular compasso
que, em ritmo mais lento, cria o espaço
e acolhe a novidade que chega,
dando-lhe a vez, mas fazendo parte dela.

Não passamos , também, disto que somos,
mesmo que nos queiramos mais,
na inconsciência de sermos tanto.
Mesmo que pelos nossos caminhos passem
os passos daqueles por quem passamos,
freqüentemente seguindo-nos os exemplos
que tantas vezes demos até sem saber.

Não passamos porque, nos rumos que escolhemos,
deixamos as marcas da crença que nos compõe:
-a noção de que se pode fazer bem feito,
de que tudo pode ser melhor e mais digno,
de que a cultura vem em primeiro lugar.

Não passamos, amiga,
porque o nosso testemunho de vida
-que sempre copiamos da vida,
e que sempre alguém copiará de nós-
perpetua-nos além do ser.

KATH,
A você, (que sempre vi disposta a ensinar, que sempre me estendeu a mão nos vários momentos em que tive dúvidas técnicas ligadas á escrita, e que disponibiliza na sua obra no Recanto tantos ensinamentos preciosos pertinentes a quem escreve), refaço a minha humilde homenagem dizendo:

- GENTE COMO VC NÃO PASSA, NÃO !
Um beijo amigo. H

165 - RESUMO RÁPIDO SOBRE A PRESSA

2009-09-25T02:14:00.000+04:00

...o tempo não chega,
e tudo o mais fica imperfeito.

As horas escrevem-se em obras incompletas.
Nelas, as lágrimas carecem de tempo para serem honestas.
As risadas trinam alegrias rápidas, econômicas.
A chuva aumenta o atraso de tudo, insidiosa. Inoportuna.
Os semáforos quase não reagem ás pragas que lhes rogam.
Apenas se multiplicam em tons de vermelho-vingativo.
É quando acaba a pilha do celular, numa irreverência dramática.
A igreja derrama na praça seus crentes, olhando as horas.
Nuvens negras trazem ainda mais cedo um anoitecer triste.
O dia morre á míngua, numa carência desesperada
por alguém com tempo para chorá-lo.
Cansada, a noite chega em memórias de engarrafamento.
O despertador revela-se cúmplice da insônia.
Quando amanhece, não estou pronto...

Outubro 2008

164 - SONETO DA COISA POUCA

2009-09-25T01:55:00.002+04:00

Quantas vezes é preciso apenas alguma coisa tão pouca,
Apenas algo como um toque, um detalhe, um leve carinho,
Para que a vida logo se desenrole num outro caminho,
Se torne bem menos dura, menos feia e menos louca.

Quantas vezes fugimos do que seria mais fácil aceitar,
Numa rebeldia que não é mais que um adiamento feito
Ao momento terrível, de se olhar dentro do peito,
Mesmo já sabendo bem o que se vai encontrar.

É então que tudo o mais perde o sentido, a razão de ser,
O espelho nos devolve um sorriso desconhecido,
E as horas de um longo dia custam a acontecer.

E jamais se ultrapassa a descoberta, o momento lindo,
O ponto em que pudemos ver, claramente acontecido,
Uma porta a fechar-se, e logo uma outra se abrindo.

163 - DE OLHOS E GENTE

2009-09-25T01:53:00.000+04:00

Vi quando as águas me olharam.
Uma leve vertigem enquadrou
a timidez do seu movimento,
acrescentando-lhe brilhos dispersos
em dourado profundo.
Por baixo o tempo ecoava em verde
uma história escorrida de plantas
alongando-se em bênçãos ao mundo.
Peixes escondiam nas profundidades,
á sombra da minha curiosidade,
olhos esbugalhados por um terror inútil.
Árvores pingavam esporádicas flores,
erguendo cânticos de fecundidade
nas cores da sua língua antiga.
O momento foi perfeito.
Ali perto um asfalto preto repousava
como um monumento á inutilidade,
quase-negro, pontilhado a branco.
Longe, havia as vozes indistintas
dos homens dobrados nos campos,
invejando-me o ócio estranho.
Felizes, os meus olhos
escureciam brilhos
e guardavam tudo.

Outubro 2008

162 - DUNA

2009-09-25T01:52:00.000+04:00

Na sombra daquela duna
ergui meus panos e confortos,
com lanças altaneiras
firmadas em estacas profundas.
Isolei-me de todos os ventos,
das areias invadindo as mantas ,
do assobio triste das tempestades.
Espalhei muitas peles pelo chão,
velas aromáticas nas bandejas douradas
e alimentos ricos por toda a parte.
Teci com um fio de prata fina
uma coberta forte e brilhante
que ao espelhar o mundo
se integrasse e se tornasse invisível,
num mimetismo perfeito.
Sobre ela se repetiriam
os mais magníficos amanheceres
em tons ricos de vermelho e ouro,
e sorrisos azuis de céu perfeito.
A sombra rodaria e chegaria cedo,
o calor maior duraria apenas um pouco,
e a noite traria as estrelas como promessas
de beijos ocultos em brilhos.
A cada pormenor em infinitos cuidados
sucederam-se requintadas cores
e vôos de garça em graças de primavera.
Mas aos chamados de tantos detalhes
responderam silêncios em notas baixas,
como uma voz rouca em desprezos de valor.
Os requintes careceram de significado,
e o seu rumo diluiu-se na paisagem,
em mapas que ninguém desenhou.
Mas nas areias há indícios e memórias
de passos leves e atrevidos nas trilhas,
vagando no meio das tardes.
E bocas brincam nas flautas dos pastores,
trazidas pelos ventos cardeais,
como ecos gostosos de uma outra vida.
Delas virão mensagens claras de
rumos e mapas bem traçados,
em convites impossíveis de ignorar,
como caminhos feitos de estrelas
apontando a outros panos erguendo-se,
tecidos em fios de prata fina.

161 - ONDE ME PERCO

2009-09-21T04:42:00.001+04:00

Perco-me onde se perdem as palavras.

Naqueles meandros escusos das emoções sufocantes,
onde se rasgam os gritos do que a voz não diz
e que os silêncios tampouco conseguem traduzir.

E perco-me nos sentidos remotos, dúbios, implausíveis,
do impensável tornado mavioso para alguém,
insuspeitadamente.

Perco-me no verbo curto, seco, incapaz,
dos sentimentos confusos, mal definidos,
e nas cores átonas do que fica por dizer.

Perco-me onde se perdem as palavras.

Onde outros valores se instalam, desafiantes,
ganhando disfarçados espaços e sentidos,
numa outra vertigem igualmente néscia.

Perco-me onde nos perdemos todos,
onde o diálogo e as palavras se ausentam.

Outubro 2008

160 - SÁBADO ?

2009-09-21T04:39:00.002+04:00

( para a minha amiga Alessandra Espinola, colega do Recanto )

Será pó, lá longe, que hoje vejo levantando-se em preguiças?
Beijos de vento, em lábios de céu azul?
Traço ocre no calendário, findando a semana?
Um estrondo de ampulheta ?

Nada...
( Ou talvez mistérios de jangadas bolinando.
Impossibilidades de olhada atenta.
Esperança apenas rasa,
num porão repleto de arcas escondidas na eternidade.
Coifa de medo, sorvendo vapores tremeluzentes
de palavras murmuradas ao ouvido das marés.
Flores antigas, que os espelhos não refletem,
como gritos vermelhos que não estão lá... )
Sábado !

Outubro 2008

159 - FAXINA DE EMOÇÕES

2009-09-21T04:34:00.001+04:00

De quando em vez, faço uma faxina nas emoções. Isso ajuda-me a manter-me centrado naquilo que me é importante, e a não mudar o foco do que quero dizer ou atingir. E também a eliminar o que passou da hora, seja por desatualização, seja por alguma manifesta incapacidade de lidar com o assunto.

De todas as vezes fico pasmo com a minha capacidade de acumular algum tipo de ranço emocional. De guardar coisas mal resolvidas e de ficar a remoê-las até ao ponto de se sublimarem em algo muito diferente do que começaram por ser.

Parece-me que nasce até alguma beleza, por vezes, junto com essa nova coisa insuspeitada que acaba por surgir vinda não sei nunca de onde, o que não deixa de ser uma vantagem apreciável.

Mas lucro real, mesmo, claro e nítido, esse vem de uma outra coisa que nunca soube bem explicar. O ranço, em tantas revoluções e manuseios, vai-se consumindo a si mesmo, num processo de auto-combustão e , por fim, costuma extinguir-se em cinzas que opto por soprar para longe, antes que o vento o faça e me roube o prazer da última palavra.

Renasço, então, maior que eu. E preciso de esforços coerentes e continuados de organização e catalogação, de dar algum esboço de ordem ao meu universo pessoal, para poder finalmente sentir-me diante de um futuro em branco, uma paisagem onde me espraiar escrevendo-me.

Prefiro não analisar essa componente antiga, que me leva a lançar-me em pedaços ao papel, mas sei que o faço, depois que começo, com todos os meios ao meu alcance. É como um objetivo maior, a que não consigo subtrair-me, esse de organizar as palavras em torno de tantas facetas de mim, como se me fosse cumprindo em pequenos destinos nas mensagens que elas comportam, e que eu ajudo a revelar.

Surgem depois os problemas ditados pela coerência. Não porque me faltem vozes – muito pelo contrário - para essas tantas facetas, ou para esses tantos que eu sou. Mas porque talvez fosse desejável uma voz única, onde ela não pode, simplesmente, existir, embora haja quem adote mais identidades, ou identidades complementares, ou ainda quem viva a vida inteira sob uma uma única identidade, que muitas vezes nem é a sua, talvez encontrando nela alguma inebriante forma de liberdade.

O certo é que há sempre um compasso de espera, um hiato a preencher, entre cada novo renascimento e cada nova faxina de emoções.

No ínterim, um fluxo de textos espelhando momentos e estados de espírito, facetas de alma, nuances proliferadas dum eu maior. Identidades compondo identidade. Vozes compondo voz.

E por entre faxinas e emoções, focos de atenção e podas de frondosos excessos, vou descobrindo a todos os momentos a minha liberdade de ser tantos. E entre eles, de me escolher passo a passo, sempre rumo a alguém que me leia, totalmente ou não.

Outubro 2008

158 - CLAREIRA

2009-09-21T04:29:00.001+04:00

( A canção da luz, Out 2008 )

Todos os passos me levavam para a água,
e caminhei até que os lábios racharam de frio ,
por entre as sombras verdes coando o sol.
Deixei pegadas assinando-me a passagem,
e marcas de joelhos na beira de todos os riachos
enfeitaram os momentos das minhas ilusões,
sempre que achei que podia beber.
Mas descobri apenas novas dores,
látegos sibilantes enxotando-me de mim
rumo á floresta ainda mais profunda,
onde cheguei com um grito que não teve voz.
Soou apenas o ruído súbito dos meus passos,
esculpindo no ar a consciência do silêncio anterior.
A velha fonte, que tantas vezes me aplacou a sede,
surgiu dum momento para o outro, na clareira,
dando-me referências e revelando-me o lugar,
que reconheci em pura emoção.
Não precisei olhar para sentir os caminhos,
as quatro velhas árvores cardeais
onde um dia, antes de partir,
assinei em barro a palma da minha mão,
titulando os meus votos e os meus rumos.
De joelhos, entreguei as mãos á velha fonte,
deixando a sua força subterrânea cuidar mim
e recompor-me na minha essência.
Os meus passos incessantes acabavam aqui,
na solidão de um eterno ponto de partida,
entre os silêncios cúmplices das folhas
e a voz das águas repetindo um nome antigo.
Todas as vozes gritando dentro de mim
iniciavam já uma ladainha de quietude,
como se cansadas por não serem ouvidas.
Agora iria dormir.
Depois do sono, talvez me erguesse
e retomasse finalmente os caminhos,
em passos silentes pelo musgo cheiroso.
Talvez viessem a assaltar-me estranhas vontades ,
e o Tempo talvez viesse a escrever no meu peito
os improvisos que a poesia traz.
Mas nos olhos guardaria em brilhos
as memórias refletidas no dorso das águas,
e na palma da mão um barro sujo,
de renovado empenho.

157 - VENTO

2009-09-21T04:26:00.000+04:00

Eu não parei para escutar o Vento. Mas a sua voz chegava-me como uma carícia antiga e forte, carregando meiguice e conhecimento. Como ignorá-la?

Então entreguei-me e escutei realmente, como nunca tinha escutado antes. E o Vento falou-me de mim.

Sussurrou-me aos ouvidos memórias de criança, que eu nem sabia que tinha, mas nas quais me reconheci, por entre lágrimas e alegrias. Eram as raízes das minhas escolhas, sobre as quais me construí.

Depois soprou-me por entre os cabelos as histórias dos meus anseios antigos, das esperanças e das dúvidas, do empenho dos meus passos ao longo de tantos caminhos incertos, assombrados por tudo o que podia vir a não ser. Eram as raízes dos meus medos, atingindo-me em arrepios de pele.

Mais tarde, num sopro quente, o vento lembrou-me as histórias das minhas paixões. Falou-me dos amores em que me perdi, e do quanto sofri até me perder noutros tantos que me salvaram. Eram as raízes das minhas procuras, a base de passos erráticos testando os sentimentos.

Soprava morno, quando me falou de esperança e de sonhos, do peito mantido aberto para a vida, esperando dela uma carícia que, tantas vezes, não veio como eu esperava. Eram as raízes das minhas ambições, e das metas que queria atingir.

Não foi diferente, quando me falou de morte. Não lhe pude escutar nenhuma melodia mais triste, nos assobios esporádicos das frinchas das janelas, nem foi gélido o seu hálito. Foi apenas o Vento, mais uma vez, revelando-me as raízes comuns da dor e da saudade.

Mas foi especial como uma carícia, quando me falou de eternidade, e me revelou as raízes da minha vontade de criar.

Eu não parei para escutar o Vento. E ainda não parei de o escutar. Os meus passos continuaram firmes, como firme é a sua voz ao longo dos meus caminhos, explicando-me a paisagem.

156 - MEDO

2009-09-21T04:23:00.000+04:00

Recuei nas lembranças
até aquele dia em que encontrei a solidão.
Tudo estava diferente.
O espelho olhando-me com aqueles olhos escuros,
monótonos, da rotina de barbear.
A saudade revelando-se, fingindo necessidades
que justificassem os gestos quase inúteis
com que disfarçava duras esperas silenciosas.
O telefone prometendo manter-se mudo,
como desde o início dos tempos.
Nenhum recado trazido pelo vento
transformando esperas em esperança.
Nenhum carinho inserido entre linhas
enfeitando minhas leituras, tão repetidas.
E os outros,
movimentando-se ao meu redor
como um borrão de ausências.
Foi estranho.
Como se, por um momento,
o mundo nada esperasse de mim,
e eu fosse alheio ao meu destino,
enquanto todas as cores se fundiam
numa alvura de papel por escrever.

Recordo-me de como pousei a caneta.
E saboreei o medo.

Setembro 2008

155 - PRAIA

2009-09-21T04:16:00.001+04:00

FÉRIAS NA PRAIA ( Set 2008 )

Caminhei para a essência
despindo-me de camadas de palavras por dizer.
Escondi-as nos horizontes, depois das dunas,
muito além da raiva surda em gritos ocos
e da nudez sofrida dos silêncios.
Sepultei-as no vento, dispersas,
juntas com a areia
com que o tempo assina os seus rumos,
como numa imagem de uma incomparável moldura,
por entre palmeiras curvadas
ás vontades dum céu todo ele azul.
De tão espalhadas, não foram frases,
nem se ergueram em muralhas de ameias altas,
por entre as quais a verdade simples custa a assomar.
Não enfeitaram medos,
nem descoloriram a simplicidade
de que o inevitável se reveste,
enquanto dança aos nossos olhos cansados.
Não dançaram passos hesitantes,
nem prepararam explicações indesejadas.
Apenas não foram frases.
Talvez nem sequer palavras.
Apenas algo diferente, vago,
como silentes camadas de pele inexistente
numa cebola de alva nudez.
Espalhado, gastei-me até não ser.
E regressei sem mensagens.
Sem essa estranha necessidade
de que as palavras digam coisas,
apenas porque podem fazê-lo.

154 - SÓ DE IDA

2009-09-21T04:11:00.001+04:00

"não existe caminho de volta, só de ida"
(Alessandra Espinola, colega de Recanto )

Quantas vezes corro até lá longe...
Até onde os passos me levam
pelas renovadas surpresas
dos momentos únicos, repetindo-se.
Percorrendo um caminho só de ida,
de regresso impossível,
tão sem volta como todos os caminhos.
Como se escrevesse uma história sensorial
feita de fragmentos e retalhos,
de onde o tempo está ausente.
Em cenas descontínuas, na boca de cena
de um palco estranho e sem platéia,
nem peça, nem autor.

Quantas vezes corro até lá longe...
Apenas um ventinho leve
rola manso a poeira,
assinando-se contrário.

Setembro 2008

153 - ECOS

2009-09-21T04:03:00.002+04:00

Por entre silêncios e ecos
escuto as horas contando
as histórias do que ninguém diz.
Vejo os casos afagados pelos gestos
em carícias quentes
que ninguém ousou.
As sombras
alongando formas,
como telas únicas.

152 - PALAVRAS

2009-09-21T03:57:00.001+04:00

Que sejam as palavras como memórias vivas,
As chaves para caminhos que um dia percorremos
Em arrepios de pele e desvelos de emoção,
Com os cuidados de quem quis fazer sentido,
Traçar um rumo e vê-lo mantido,
E deixar perpetuada numa eterna vibração
A intensidade pura daquilo que vivemos,
Em páginas únicas e sempre prontas a serem lidas.

Que sobrem para sempre as palavras, leves
Como caminhos por onde se possa sempre regressar
A um tempo mágico de sedução e doce segredo,
Aqueles mares onde nenhuma onda se repetia,
Nenhuma nuvem se perpetuava sombria,
Nem em sombras se agigantava como um medo
Algum silêncio que se alongasse a passar,
Enaltecido por frases breves.

Que as palavras sempre ocupem esse espaço vital
Onde a doçura se transmuta em encanto,
E a surpresa acrescenta aquele toque de ardor
De que se alimenta a raiz de toda a paixão.
Que delas sempre venham confortos ao coração,
Como se a vida se escrevesse só de palavras de amor
e como se em gestos meigos, de ternura e acalanto
o destino se renovasse a cada final.

151 - MOMENTOS

2009-09-21T03:45:00.003+04:00

Flutuo entre momentos
como se incerto dos ocorridos.
Deixo gestos no ar,
mal esboçados,
em arrependimentos,
suspensos pela memória súbita
dos caminhos
sem volta.
Fecho os dias
na palma da mão,
como numa gaiola
feita de dedos.
Viro as noites em
ruídos conhecidos
de papel amassado.
Aos poucos
o dia chega, dourado,
e as palavras brilham
como velhas espadas
em movimentos ritualizados.
O tempo faz-se.
Sempre.

150 - PROMESSA

2009-07-05T19:07:00.001+04:00

Havia o jardim,
Aquela imensidão de verde brotado.
Aquelas moitas ornadas de segredos
cansados de murmúrios.
E havia meninos correndo,
soltando pipas trémulas
com as mãos pequeninas
de quem se empenha em erguer sonhos.
Flores riam dum sol tristeno céu escuro,
em puro exibicionismo.
A chuva próxima
preconizava o Verão
restaurador.

Setembro 2008

149 - ESPEREI

2009-07-05T19:03:00.001+04:00

Esperei a chuva passar.
Os salpicos deixarem os vidros.
As nuvens esquecerem-se do azul celeste.
A terra rejeitar a água farta.
O asfalto cantar freadas, novamente.
Esperei fisicamente, aguardando desfechos.
Esperei com o espírito,
desejando que acontecesse.
Com fé,crendo que iria acontecer.
Mas tudo mudava sem retorno,
como se a vida recusasse hesitações.
Acabou acontecendo, duma outra forma:
- Deixei de esperar.
As palavras tomaram o freio nos dentes.
Inevitável, o sol nasceu.

Setembro 2008

148 - CONFIDÊNCIAS DUM VELHO BLOG

2009-07-05T18:56:00.003+04:00

Dei por mim a pensar que fui a tantos lugares, nesta manhã, que quase cruzei comigo em meia dúzia de esquinas.

E foi essa sensação de tempo fugindo, de prazo apertado, de coisa-tanta por fazer, que levantou questões impertinentes quanto ás razões de tudo isto. Lembro-me de, fugidiamente, ter pensado que deveria encontrar uma forma melhor, e menos mecânica que um relógio, de aferir o tempo a passar. Logo depois, tinha terminado este parágrafo, e uma boa parte do dia tinha já passado em célere normalidade.

Então decidi engrenar uma reduzida e esbaldar-me nas delícias das coisas miúdas, cheirar o dia e parar para pensar. Catar nos meus caquinhos algo que me permita entender o que leva as pessoas a não terem medo da passagem do tempo. E, por outro lado, a terem tanto medo do que muda, quando ele passa.

Talvez o que muda sejamos nós, como reflexo de alterações sutis em coisas e valores que nos são fundamentais. Talvez nos levem junto, quando mudam, e nos moldem um pouco ao sabor das suas próprias mudanças.

Valeu-me nisto um velho blog que mantenho faz tempo, talvez um pouco até contra a lógica. Nele guardo alguns poucos textos e fotos, que carregam em si o peso de momentos especiais. Como num velho quarto-forte, onde as recordações que me revelam se espalham um pouco por toda a parte, esventradas e sem censura, visíveis apenas por mim ou por quem mais dele mantenha a chave.

Busquei nesse velho blog tudo o que pudesse servir-me de base de comparação entre os valores nele congelados, suspensos no tempo, e os meus valores de hoje. Ao fazê-lo, senti que caminhava por entre recordações, deixando marcas inevitáveis na poeira do assoalho - embora com os cuidados de quem não quer alterar nada.

Isso deu-me a dimensão do que não mudou: - Eu não mudei! Acredito nas mesmas coisas, sinto das mesmas maneiras... E o velho blog também não mudou. Não a sua razão de existir. Não o sentimento base de fascínio e envolvimento que lhe determinaram a existência, embora talvez não seja mais possível arrumar as suas tralhas.

Talvez nem sequer compense escolher apenas uma, que as represente, e jogar todas as demais fora, para depois recomeçar a acumular recordações.

O melhor seria, provavelmente, apagar tudo e deixar um espaço liso, livre, amplo, para recepcionar novos dias. E deixar que o mero fato de o blog existir lhe confira peso e importância.
Mesmo hoje sabendo mais, mesmo modificado pelos detalhes do que vivi, escolhido ou não, continuo o mesmo. Forte nos meus amores, por inapeláveis. E frágil nos meus ódios, por não lhes dar sustentação.

O meu dia corre agora para um fim, retomando já a alta velocidade, e desligado já desta freada brusca que lhe impus. Talvez o tempo esteja efetivamente mais rápido, e as coisas estejam mudando, realmente.

Pode até acontecer que, afinal, sejam só as coisas que mudam, as circunstâncias que se alteram, não nós. Talvez só nos adeqüemos ás experiências que vamos colhendo. Experimentemos, pois.

Buzino. O engarrafamento continua. Buzino, e ninguém se desvia para eu passar.

Agosto /2008

147 - PARECEM PALAVRAS

2009-07-05T18:51:00.003+04:00

Por vezes parecem palavras
vindas da bruma que envolve a estrada,
quase audíveis.

Levemente roucas e algo incertas,
mas palavras, numa voz, expressando-se.

Mas então, lembro-me que são apenas
como as pequenas núvens de poeira
que se erguem do chão,
pequenos ecos acompanhando os meus passos,
no seu mudo caminhar.

Reminiscências que só agora chegam, aleatórias,
apenas porque já existiam no tempo,
numa lógica perversa, cruel,
que me forço a acatar.

Duras como pedras facetadas,
que custo a ignorar...

27/8/2008

146 - RESUMO

2009-07-05T18:46:00.002+04:00

Apenas me digo que não é isso.
Que nenhuma noite se esgota em compromisso.
Que o Tempo escreve na pedra,
não uma carícia, que em musgo medra,
como se fosse um gesto dizendo tudo,
mas sempre mais que um beijo de veludo,
uma pulsação de coração vibrando,
ou uma solidão entre sombras passando.

Agosto/2008

145 - REGISTRO (reflexões poéticas )

2009-07-05T18:41:00.002+04:00

No tempo se grava a nossa passagem, indelével.
Aos poetas,
rastreamo-los pelas palavras
com que se recriam,
numa torrente fluida que é o seu sangue,
e por esse ciclo indefinível, mas vicioso,
que se estabelece quando impõem novos valores
aos significados antigos,
numa eternizada renovação.
Outras vezes, pelas cores gritadas
na alvura das telas,
onde assinalam a sua passagem pelos dias
em imagens contando histórias inevitáveis,
perpetuando testemunhos.
Em alguns casos, pelos toques das mãos,
traindo-se nos gestos cúmplices das carícias,
dos afagos à matéria bruta que resiste ao tempo,
carregando longe uma antiga mensagem,
ora tornada visível, despojada,
inapelável.
Mas sempre, sempre,
o poeta é a raiz de tudo
convertendo graças em beleza única.

Agosto / 2008

144 - COMO SOMBRAS, A MEU LADO

2009-07-05T18:34:00.003+04:00

O ranger da velha porta fechando-se, á saída,
trazendo-me a noite real aos poucos,
em espasmos de mola...
O frio envolvendo-me num abraço de vento,
Impondo-se como uma muralha, aos sentidos,
apagando da memória os sons de vidros
e brilhos, lá dentro...
O cachorro do Hank esperando-o perfilado, intocável,
dando consistência à penumbra densa
junto da parede prateada, enorme...

A cidade quase adormecida fazendo-se presente
em ligeiros ruídos, mais próximos
que o do mar protestando cais e sujeições...
Ignorando a estação recupero-me um pouco,
nessa previsível aversão súbita aos neons
iluminando trilhos e rodas de aço...
Afastando-me na noite,
caminho os passos do que não quero,
sabendo que fujo do que sou...

( Os primeiros passos ainda sem rumo
trazendo consigo os restos do dia,
como sombras caminhando ao meu lado...)

Agosto/ 2008

143 - HISTÓRIAS

2009-07-05T18:29:00.002+04:00

O dia terminou
Uma carícia de noite inevitável
acua-me neste canto escuro
cheio de amuletos.
Objetos como fetiches,
contam histórias dos meus passos
espalhados por tanto mundo,
e traduzem-me nos pequenos confortos
que já fazem parte de mim, insubstituíveis
como cicatrizes indeléveis.
Algum outro pisa-papéis
Seria melhor que uma rosa do deserto,
esculpida pelos ventos em carícias
de uma areia turca e fugaz ?
Alguma inutilidade seria mais preciosa
do que esse suporte de prata lavrada
para a minha velha caneta –tinteiro,
cansada de escrever Marrocos ?
Onde, senão numa casca de tartaruga,
em linguagem pictórica,
alguém esculpiria memórias
contando as tradições de algum povo
sem escrita nem futuro ?
O cansaço sobrevém.
A noite fecha-se,
em sorrisos de papel amassado.
Lentamente, os olhos fecham-se.
Sublinhando o tempo,
os objetos persistem ao meu redor,
gritando amores.

JULHO / 2008

142 - SOBRANDO

2009-07-05T18:20:00.002+04:00

O que sobra não são os dias,
mas o tempo exsudado
das palavras, escorridas como lava
por entre as grades da vontade.
Não são as carícias, mas os atos crônicos,
num suave compasso lento, de afagar.
E as brisas trazendo as vozes prudentes
das folhas que compõem as árvores
como gritos eretos na paisagem.
São os gestos costumeiros
rumando a desilusões,
como raízes afundadas,
fincadas numa eternidade
quase terminada,
como uma outra memória
que só a memória mantém.
O tempo sustenta-se.
O vento, como sempre,
espalha-me como pó.

Julho de 2008

141 - DIA DO AMIGO

2008-12-09T19:04:00.003+04:00

( Corro aquela corrida absurda do tempo mal olhado,
Do presente passado tão rapidamente que os olhos não acompanham,
Como um borrão passando fugaz, em cores indefinidas, pelo canto do olho.
E padeço das imprecisões do que me chega vagamente,
Sem que saiba como, ou peça que chegue.
Na minha torre de menagem, resisto como posso
Á pressão ignominiosa das folhas de calendário.
Com catapultas me lançam projéteis feitos de datas,
E compromissos incendiários eclodem, repentinos, á minha frente,
Pintando o mundo de urgências ardentes
Por entre as quais se desenha a minha fuga atabalhoada
em mapas de linhas errantes e acasos cansativos... )

Vagamente, insinuaram-me a idéia de que hoje é o dia do Amigo...
Amigo tem dia ? Não é sempre ?
Onde estiverem, que estejam bem, todos eles.

( foto colhida na net, sem identificação possível )

140 - VENTO

2008-12-09T18:59:00.003+04:00

Retorno a estas montanhas
Onde os ventos rarefeitos são como vozes
Que escuto longamente, deliciado.
Soam como delícias frescas
Em meia dúzia de notas puras,
Sempre presentes e dadivosas.

Não sei se me contam dum passado
onde meus silêncios falaram por mim,
muito mais do que tudo o que eu disse.
Ou se me falam dum futuro mais ousado,
onde talvez as palavras sejam só palavras,
em rumos breves, imediatos,
que não precisam dizer nada.

Mas sei que o tempo é escasso,
e tardio o meu voto,
por isso tenho pressa.
E fome das planícies douradas,
onde posso acompanhar o vento
sem deixar que passe por mim,
para não ter de escutar
o que me diz baixinho,
aqui em cima...
Descerei pelas mesmas trilhas,
ao encontro do silêncio.

( imagem colhoda na net, sem indicação de autor)

139 - BRILHOS NA NOITE

2008-12-09T18:53:00.005+04:00

Se não fossem esses caminhos etéreos
subindo pelos acasos do espaço negro
em imprevistas espirais de prata,
afagada suavemente pelo luar
em extremados carinhos de amante,
como ficariam as estrelas?
O que lhes daria o brilho cintilante
nas noites, quando nos perdemos de nós e da vida,
rumo a infinitos que acabam ali mesmo, logo depois,
em ponteiros de relógio comprometido?
Caminhamos como deuses por entre elas
deixando na abóboda as nossas marcas
acidentais, como cicatrizes marcando rotas
previstas nas dobras de um outro tempo.
De vez em quando, inevitáveis, pontos de luz
nascem e traçam visíveis arcos luminosos
tidos como cometas fortuitos na escuridão.
Mas são apenas acasos, revelando
onde roçaram, faiscantes, as nossas garras,
em mal domadas calmarias...

( Embora havendo quem veja, no brilho das estrelas,
velinhas nas mãos de anjinhos cantando aleluias,
ás vezes parecem-me apenas reflexos de lágrimas
subindo aos céus... )

( imagem colhida no Google, sem créditos de identidade )

138 - MOMENTOS ( cronicas )

2008-12-09T18:45:00.005+04:00

Há momentos e momentos.
Uns, que atravessamos com o ímpeto próprio da convicção total, na velocidade de quem não tem qualquer espécie de dúvidas. Com o fulgor do acaso os atravessamos , sem sequer ganharmos plenamente a consciência de que o fazemos.

Ou de que eles, por si mesmos, constituem algo específico, a que poderíamos, se quiséssemos, atribuir endereços nas nossas memórias e, um dia, a eles regressar em passos mais lentos e mais atentos olhares.

Mas há outros também, que são cuidadosamente esculpidos. Produto de acarinhadas escolhas e de condições reunidas carinhosamente com vistas a um determinado fim: - o momento querido perfeito. O instante precioso, raro, que fazemos nascer já querendo que ocupe um lugar de destaque.

Acredito que o texto que se escreve, o quadro pintado em tantos cuidados, a voz lançada em emocionada declamação, são exemplos claros dessa procura pelo momento único, eternizado.

Talvez destes, tão acarinhados, mais do que dos outros, frutos de maiores acasos, construamos aquelas que acabam por serem as nossas recordações. Preciosidades tão cheias de significado pessoal, tão cheias de nós, tão capazes de nos traduzirem, que acabam compondo aquela que, para nós mesmos, é a nossa imagem.

E então, provavelmente porque a consideramos nossa, passamos a agir de acordo com ela numa tal coerência que habituamos os outros a um desempenho que lhes permite, mais tarde, esperar de nós um comportamento afinado com essa imagem que (nós, não eles, afinal ) temos do que achamos que somos.

E, com isso, acabamos criando armadilhas que nos forçam a perseverar em rumos que não são os nossos. Apenas os das nossas escolhas, que um dia, em algum momento já desfocado pelo tempo, fizemos.

E quem nunca se sentiu oprimido pela igualdade dos dias, pela rotina excessivamente coerente ? Ou encantado por isso mesmo, e pelos mesmos motivos? Quem nunca sentiu que se paga o preço de se ser quem se é?

Mas as nossas recordações são o lastro do nosso navio, capazes de o manterem estável mesmo sob fortes ventos e intempéries. Nelas nos refugiamos, em total exclusão dos outros, quando queremos estar sós. Nelas nos refugiamos, selecionando, quando queremos estar com alguém, verdadeiramente a sós, num repisar de ecos.

As nossas recordações, são momentos em memórias inquestionáveis. Guardadas nos nossos termos, sem possibilidades de outras leituras que não sejam as nossas. Depuradas pelos nossos mecanismos internos de defesa, de maneira a que possamos priorizar as agradáveis, e esconder, lá nos recônditos profundos da mente, os horrores e as menos desejáveis.

No meu caso, em pleno processo de faxina interna, surpreendo-me por verificar como são felizes as minhas recordações, na sua esmagadora maioria. E quase agradeço a quem, de alguma forma, compartilhou esses momentos comigo. Mas como se agradece algo que é tão pessoal como uma recordação, e que talvez só nós sintamos digna de valor ?

( foto internet, não identificada )

137 - QUASE MEMÓRIAS

2008-12-09T18:37:00.005+04:00

“ ...vi coisas além do que poderia imaginar.
E quando eu tiver morrido,
tudo isso ficará perdido,
como lágrimas na chuva...”

( cito de memória, do filme Blade Runner, com Harrison Ford e Rutger Hauer )

Desta vez, numa intensidade quase sofrida,
sonhei sonhos, não a vida.
Corri as mãos por dentro dos meus ocos
apalpando memórias e pensamentos,
num frenesi tátil que buscava detalhes
escapados ao meu olhar para sempre suspeito.
Procurei sopesar-me a isenção, num processo inútil
que todas as lembranças traíam,
ao transformarem-se em carícias.
E não consegui mais regressar a mim,
de tão derramado por um quotidiano confuso
voando em piloto automático.
Fiquei por lá, não sei como, algo perdido,
por entre todas essas memórias onde encontrei doçuras
e pequenos prazeres únicos, tão lindos, e tão singelos,
quais caminhos atapetados por uma estranha magia
num conjurado rumo a um qualquer ponto,
fora do tempo e do mundo,
onde não me cheguei a ver.
Se voltasse, se pudesse voltar totalmente,
reencontraria apenas o conforto dos dias,
e o carinho tranquilo da estrada escolhida,
do regresso escolhido além dos caminhos feitos,
e as imagens fieis, irretocáveis,
que me devolveriam o olhar agudo
comodamente instaladas em fotos de tons sépia.
Mas sem aquela proteção do espelho cúmplice,
que só embaçado revela runas antigas
nele escritas em sutis atos de amor.
Sem os cantos baixos dos encantamentos,
lentamente fechando feridas profundas
e escondendo cicatrizes de batalhas antigas.
Fiquei por lá.
Nessa outra história escrita com os detalhes
desses outros passos, de um outro eu.
Junto das quatro árvores de pedra,
nos quatro pontos cardeais das minhas juras,
onde assinei com barro a palma da minha mão,
titulando a minha vontade
e o meu voto.

E não regressei.
Não mudei nada.
E, uma eternidade depois,
é isto que ainda sou...

Julho 2008

( foto da net, sem identidade )

136 - DAS PALAVRAS ( crónica )

2008-12-09T18:30:00.005+04:00

Lembro-me de que costumava achar que as palavras traçavam os seus próprios caminhos.
Quantas vezes disse com elas tudo o que queria e, mesmo assim, ainda restou a sensação de que ficava quase tudo por dizer ?

Quantas vezes, de outra forma, as achei tão pequenas, tão insuficientes para me revelarem, ou á intensidade do meu sentir?

Quantas vezes me traíram, transmitindo aos outros sentidos que nelas não punha, e despertando reações totalmente insuspeitadas?

O tempo, entretanto, acabou por ensinar-me que se pode esperar tudo das palavras. Com elas, oscilamos entre as vias do entendimento e as duas traições mais clássicas que as palavras contêm: - a de absolutamente não nos traduzirem, ou então, a de nos traduzirem bem, mas duma forma que os outros não entendem.

É claro que existem os virtuosos da palavra ! Capazes de sempre se fazerem traduzir por elas, não importa quais forem as circunstâncias. Ou até mesmo, como alguns políticos, virtuosos em tamanha profundidade que são capazes de nada dizerem, apesar do tanto que falam.

Há também quem use as palavras para uma espécie de jogo de cartas marcadas, com significados ocultos. Ou com significados tão remotos que, em função de outras prioridades e valores, acabam perdendo a consistência, e só voltamos a lembrar-nos deles quando repentinamente, a talho de foice, nos perguntam: “ - você lembra-se do que um dia eu te disse ?”

É então que a terra treme... Pessoalmente, caio sempre que nem um perfeito pato, neste tipo de situação-armadilha. E, nessa hora, vasculho nos cafundós do meu côco desprivilegiado e sempre descubro que sim, que essas palavras existiram. E pior...que foram um aviso que não tomei suficientemente a sério, e que, por isso, rumei santamente na direção de uma perfeitamente evitável desgraça futura.

Há também os especialistas em criar palavras que parecem ter sido criadas só para nós, arremessadas como carícias deliciosas, ou, noutro enfoque, como vertiginosos golpes de espada. Em alguns casos mais extremos, isso chega a virar arte – quase um dom. Raramente chega a ser visível que as mesmas palavras podem tocar a vários interlocutores com o mesmo sucesso, fazendo-os sentirem-se únicos.

Mas é também necessário tomar a defesa das palavras.

Haverá algo mais singelamente belo ? Mais capaz de promover a comunicação, e o debate? Mais capaz de traduzir a beleza e o horror? Mais eloqüente?

Podem ser qualquer coisa, as palavras. Mas não há como fugir delas.

Mesmo das que parecem ser criadas só para nós...

( foto colhida da net, sem identidade )

135 - FOI ASSIM

2008-12-09T18:25:00.006+04:00

Caminhei despreocupado, como se o começo dos dias
fosse feito apenas de águas metálicas fumegantes,
e reflexos dourados de pedras e pontes.

Como se não existissem figuras passantes,
levemente fora de foco aos meus olhos,
nesse seu anônimo e lento passar.

Como se, logo depois, o seu reflexo não se perdesse
por entre as memórias que eu achava
e os sons da cidade, solarenga, ao espreguiçar-se...

Caminhei despreocupado,
dias inteiros deambulando emoções
nas esquinas dos sorrisos das esquinas.

Á noite dormia profundamente,
embrulhado em sonhos de papel,
esvaído em linhas sem rasuras.

A saudade das linhas por escrever
dormia a meu lado. Prenhe...
Depois, voltei.

Pronto.

( imagem do Ggoogle )

134 - REBELDE ( crónicas )

2008-12-09T18:12:00.006+04:00

O gabinete do sujeito era impecável, confirmando a boa impressão que eu já colhera por telefone, em contatos anteriores. Era confortável sem ser luxuoso, muito arrumado e limpo. Sentia-se que fora privilegiada a funcionalidade, em todos os seus detalhes. Até na comodidade.

Fiquei satisfeito com isso, pois revelava-me um pouco da pessoa com quem estava aumentando os meus negócios. E tudo o que via me falava de profissionalismo e correção. Eu estava satisfeito.

Durante a reunião, porém, fui-me apercebendo de um conjunto de pequenos quadros na parede por detrás do meu interlocutor. Eram apenas impressos, demasiado longe para que conseguisse lê-los. Mas não me pareciam os tradicionais diplomas que tantas pessoas gostam de colocar nas paredes dos seus escritórios. Por isso, acabei por perguntar o que eram, e a resposta foi, no mínimo, surpreendente.

“Isso aí é a minha coleção de multas !”, disse-me o velhote, alegremente. “-Eu tenho tendência de ser um pouco organizado demais, e de gostar de fazer tudo de acordo com as regras...Isso aí, é para me lembrar que não se pode ser assim...”
“ – Mas ninguém é multado por seguir as regras...” – disse eu, meio descrente, enquanto via uma sombra passar pelo semblante dele. “ - Posso olhar mais de perto ? “
“- Claro ! Pode olhar o que quiser. “ – foi a resposta. Então aproximei-me mais e, desconcertado, vi que havia multas de todos os tipos. Até multas por excesso de velocidade que, aparentemente, são indiscutíveis.

Vendo o que eu olhava, o velhote riu-se. “ - Está intrigado comigo, não é? Um sujeito com a minha idade, todo certinho, que gosta das coisas todas certinhas, arrumadinhas, e que sai por aí correndo de carro, cometendo infrações ... Adivinhei ?”

Ele tinha lido os meus pensamentos, claro. Confessei que sim...que era isso mesmo. Então ele foi explicando:

“- Eu entendo a sua surpresa. Mas nem tudo é o que parece, sabe? Esta aqui, por exemplo, é de excesso de velocidade. A lombada eletrônica apanhou-me a 48 Km por hora, onde só podia trafegar a 40. Foi esse o meu pecado, oito quilômetros por hora a mais. A velocidade de uma pessoa caminhando depressa, eh eh “

“- Mas a multa é justa...!” – disse eu – “ A lombada estava lá para isso, não é ? “

“- Oh, sim ! Técnicamente, foi uma infração, sim. Claro que a multa é pertinente. Por isso está aí, de recordação. Por ser pertinente. Mas não é justa ! Isso tudo aconteceu numa estrada que é também a rua principal duma cidadezinha quase fantasma, sabe, uma daquelas cidades que não vão para a frente... cheia de restaurantes fechados, dum lado e de outro, por falta de clientes.

“- Mas a lombada estava lá... e lei é lei... “- insisti

“- Realmente estava. Estava desligada há mais de um ano. Então, a velocidade que ela impõe e fiscaliza, não se aplicava. Por isso segui a lei, que diz que a velocidade máxima dentro de povoação é de 50 Km/h. E fui multado a 48, apenas porque alguém resolveu voltar a ligar a lombada, que, aliás, controla uma velocidade diferente daquela que a lei impõe.
Se a lei, e os oito quebra-molas existentes desde os tempos em que a cidade tinha movimento, impõe 50, valerá a pena impor 40 com a lombada ? A diferença é mínima. È a velocidade de um adulto caminhando depressa... Concordo que a lei é para se cumprir. Mas, precisamente por isso, a lei não pode ser burra...”

Acabei concordando, entendendo o seu ponto de vista. Mas olhando para uma outra multa, perguntei:

”-E esta aqui ? Aqui, o caso é outro ! Nesta, o senhor ia a 98 Km/h. num lugar onde se pode trafegar apenas a 80. Não tinha lombada recém ligada, nem nada assim...”

“- Realmente, meu jovem, o caso é outro! Concordo ! Nesse caso, trata-se duma estrada Federal, com duas pistas para cada lado, onde a velocidade de circulação é de 110 Km/h. , e eu ia a menos de 100. Acontece que há uma curva acentuada, com inclinação de piso feita para o lado errado, sem sinalização prévia suficiente, sem anteparos desegurança, sejam de concreto ou de aço, sem sinalização de piso, sem nada...E, nessa curva, é freqüente ver caminhões tombados, por ser tão falsa. Eu mesmo já vi caminhão tombar, nela. Já houve mais de trinta acidentes, ali, todos de caminhões. Então resolveram limitar a velocidade a 80 Km/h, em vez de fazerem as obras necessárias na referida curva, e de fazerem uma sinalização adequada ao local, alertando os caminhões. Qualquer carro é capaz de fazer essa curva tranquilamente, à velocidade que a estrada prevê: 110 Km/h"

“- Mas não há sinais, avisando que o limite passa a 80 ?

“- Há dois, sim ! Por isso, a multa é pertinente, e está aí na parede... Os sinais existem, sim. Um deles, demasiado antes para fazer sentido, se alguém o vir – já que está no meio do mato. O outro, está demasiado perto. Junto do radar. Mesmo baixando de velocidade imediatamente, o radar ainda nos apanha em excesso. E, por acaso, esse é o único lugar da estrada onde acontece alguma fiscalização. Nunca vi nenhum tipo de prevenção, nem nenhuma autoridade sinalizando o problema. Nem quando tem acidente lá...”

“-Então a multa é pertinente, também?” – perguntei, gostando do velhote.

“- Claro que é ! Nessa parede aí, são todas !” – respondeu rindo... “ – Naquela parede ali, são multas fiscais, também muito curiosas...Quer ver algumas? “

Eu não quis. Despedi-me e vim embora.

E confesso que fiquei impressionado com aquele homem severo, respeitado por todos, que colecionava multas pertinentes mas injustas, pondo-as na parede para não se esquecer nunca que a lei, por ser lei, é para ser cumprida. Mesmo sendo burra ...

Mesmo sendo usada para mostrar serviço, arrecadar, e aparentar governação...

( foto: free-photo.com )

133 - NEM SEMPRE

2008-12-09T18:07:00.006+04:00

Nem sempre a vida correndo,
nesse arrasoado atordoante dos momentos.
Nem sempre o tempo gritado
nas cristas geométricas dos resultados.
Ás vezes, apenas a candura.
A alegria do instante isolado, puro,
retratado em pinceladas fáceis,
nas cores fortes da alegria e da paz.
Ás vezes, apenas uma pausa nas circunstâncias,
o momento de evasão aproveitado.
O porto de abrigo, remoto,
mas de águas tão iguais ás outras,
nessa costa escarpada, de todas as despedidas.
O horizonte repete-se em outros cheiros
de um mesmo mar imenso,
nessas ondas cortadas de través.
O horizonte repete-se nas cores novas
de cada acontecido amanhecer.
Nem sempre igual ao futuro distante,
onde nem sempre a vida corre,
e nem sempre se escuta o arrasoado dos momentos.
Onde nem sempre o tempo grita
nas frias geometrias dos resultados,
e a candura dos momentos isolados, puros,
está corrompida pelos afãs vagos
do quotidiano árido.
Sobra a candura.
Falta a candura.
Faltamos todos...

Abril 2008

( imagem da net, Google, "allways" )

132 - PONTES

2008-04-13T19:02:00.004+04:00

.
.

Por debaixo,
as águas deslizam verdes eternidades.
Trazem notÍcias das pedras acariciadas
nas curvas langorosas de um quase eterno trajeto,
sem estrépito, continua e serenamente.

Murmuram sotaques vagos e distantes,
que dizem das lonjuras por onde andaram,
e dos dias doces, assinados em sol brilhante
nos verdes pastos, com sombras escuras.

Falam das areias finas e das pequenas praias
criadas nos recantos dos acasos,
onde amores se perpetuam em ritos
cumpridos a cada novo entardecer,
nas doçuras e fragrantes recatos,
com que juras e arrepiantes segredos,
se dizem baixinho, ao ouvido das pontes.

Por cima, o ruído monótono dos outros,
soprando estrídulos instrumentos vagos,
em notas que, apenas por um instante,
no ar, adormecidas,
roncam automáticos apelos de cio,
em comprovados desencontros,
ansiando presas coniventes
da mesma espécie.

São as vozes sempre iguais
das promessas por cumprir,
os momentos nascidos curtos,
como nuvens em ventanias.
No seu caminho persistente,
como num eternizado destino,
ou num fado chorado em voz quente,
esvai-se o rio no tempo dessas águas,
que, sem pressas e sem fito,
apenas rumam ao desperdício
de um imenso, pueril, nada...

Abril 2008
( foto internet, sem identificação )

131 - TRANQUILO

2008-04-13T18:59:00.005+04:00

Se um dia escrever sobre hoje, usarei na minha pena uma tinta escura onde brilhem estrelas, para que não fique sombria demais a noite das minhas memórias.

Falarei desta imensa abóbada negra, por cima das nossas cabeças, tecida de palavras, pela qual me desloco pendurado pelos dedos, cravados entre sílabas e emoções, balançando sobre um abismo gigantesco, uma concha de águas negras que nada agita, em veemências de tranqüila hipnose.

Contarei das vozes concretas, graves, pulsantes, vindas do brilho escuro na superfície das águas profundas, estabelecendo a melodia dessa canção primitiva que a abóbada, por cima, acolhe e, grata, ecoa.

E lembrarei essas outras, impossíveis de ignorar, mais guinchos que vozes, que num contracanto contralto e irritante, enveredam por outros ritmos, desafinando, ou apenas conversando durante esse concerto, a que nem sabem que pertencem, sem qualquer consciência de culpa.

E quererei jogar archotes nas profundidades dos poços escuros, onde se esconde leniente a indiferença das palavras amordaçadas pelo medo, novo senhor dos tempos, nivelador raso de paisagens em áridas monotonias.

Então cumprimentarei em febres de emoção os amigos sobreviventes nesse mesmo credo evanescente, e novamente tentarei pintar com cores de futuro as sombras em redor.

E os dias serão mais curtos.

Abril, 2008

( foto colhida da net. sem identificação de autor )

130 - SORRATEIROS

2008-04-13T18:57:00.002+04:00

São bravos os caminhos,
os passos sós na poeira dessa rota,
onde o sol nasce já igual a amanhã.
Queria que fosse diferente, mas não é.
È apenas assim, um encadeado de momentos,
todos correndo para um mesmo fim.
E todos levam um pouco de mim.
Sorrateiros, depredam-me.
Deixam-me os anos.
As marcas das escolhas.
Cicatrizes felizes.
Comida em prato farto...
Meu Deus, como eu sou grato !

Março 2008

( foto colhida na net, sem identidade de autor )

129 - ENTRETEMPOS

2008-04-13T18:53:00.004+04:00

Consigo saber de um lugar, entretempos,
onde me perco das palavras necessárias,
me desarmo dos gestos coerentes
adotados pelo tempo de uma vida inteira,
e balanço nesse espasmo da vez primeira,
como um estai batendo em nortes diferentes,
caçando praias e dunas imaginárias,
onde me assino, em pegadas e tormentos.
Consigo saber de um lugar, entretempos,
onde as noites são a razão dos dias arrastados,
o subterrâneo de um espaço cercado
por flores raras e exacerbadas alegrias,
onde entre mofos e tantas poesias,
mergulho em versos de coração rasgado,
me perco em textos inacabados,
naufragando em desejos e sentimentos.
Consigo saber de um lugar, entretempos,
onde o mar, quase manso, me espera sorrindo,
em praias e palmeiras que o vento esqueceu,
afobado em devaneios e correrias.
Para lá navego todos os dias,
a proa em espumas, nesse mar tão meu,
de horizonte sempre renovado e infindo,
levando nos lábios, o sal dos pensamentos...

Março 2008

( foto colhida da net, sem identificação de autor )

128 - FADO MAIOR

2008-04-13T18:46:00.004+04:00

Do lado de lá,
separado de mim por esse vidro gelado,
o calor amarelece folhas velhas nas árvores antigas.
Soltas, passam esvoaçando como idéias loucas,
sumindo pelo canto do olho,
sem que chegue a apreciá-las
nem componha com elas
um lindo quadro de melancolia outonal.
Os olhos prendem-se nos detalhes
mais imediatamente captáveis
sem focá-los com rigor.
Sei que há carros subindo a montanha
em brilhos intermitentes,
com interrupções de bambú.
Um buzina rouca sobrepõe-se a um vento
que ainda não tinha escutado,
cantando uma paisagem familiar
onde facilmente imagino os urubus
que sei estarem lá,
planando entediados,
como sempre.
Do lado de lá,
separado de mim por esse vidro gelado,
o meu espírito espalha-se
por uma miríade de momentos
desse espetáculo ao anoitecer.
Sente a ansiedade das criaturas noturnas,
prestes a acontecerem na escuridão que se anuncia.
Entende-lhes a fome visceral,
a vontade primeva,
maior que todas as sedes e apetites,
sempre aquém da saciedade possível.
Sente-lhes as urgências fantásticas
avolumando-se, crescendo,
tornando indomável nos seus âmagos
a partícula selvagem feita febre,
reclamando ritos de sangue,
golpes, carne em lutas...e amor.
Do lado de lá,
separado de mim por esse vidro gelado,
um fado maior que qualquer destino
aplica-se, ocorre...e, ás vezes, chama-me
insistentemente...

MARÇO, 2008

(foto colhida na net, sem identificação de autor )

127 - DOÇURA

2008-04-13T18:42:00.005+04:00

A noite fala-me doçuras.
Conta-me dos segredos dos dias,
naquela voz rouca e íntima
que a noite tem,
quando me acaricia os sentidos
distendidos pelo silêncio.
Fala-me de detalhes,
quereres, prazeres e emoção,
em frases curtas e leves
como brisas de verão,
trazendo lufadas de vida
em alegrias e risos simples,
como cânticos duma alma plena...
Ou fala-me de ventanias e tempestades,
zangas e adrenalinas de moinhos de vento,
em turbilhões infundados,
ou em chorado arrependimento...
E eu olho para a essa mata,
do outro lado da janela,
e sigo com olhos cansados
esses lamentos de um tempo evanescente,
a perder-se,sumindo lentamente,
por entre capins ondulados
e árvores oscilando momentos.
Ou medos...
Talvez por lá sumam os medos,
e as sombras no fim das ruas
parem de eternizar problemas,
ou deixem de falar de grandes distâncias
e de longos caminhos a percorrer,
começando ali.
Talvez fique mais perto, assim,
menos visível, diluído num átimo,
um primeiro passo tímido,
a ser dado,noturno,
subterrâneo ao mundo...
( que um olhar travesso para trás
encontraria registrado na poeira,
já bem depois da ultima esquina...)

Março 2008

126 - ECOS E SILENCIOS

2008-04-13T18:36:00.006+04:00

Que não me expliquem, as palavras !
Nem os ecos, reverberando nos espaços das ruelas
onde grito insanidades, em profunda solidão.
Assim me defendo, e aos outros, e ao mundo,
dessa dor fina de testemunhar uma limpeza de alma,
um descarrego, exorcismo, faxina, negação.
Que não me expliquem, essas palavras
com que me purifico, renovo, refaço,
em tantas sílabas desabafadas assim,
em sabores de renascimento.
Que não me expliquem, também
essas outras palavras que calo por querer,
em indigestões de vontade férrea,
apenas por achar melhor retê-las,
confiná-las aos rumos do possível,
antes que se agigantem além de mim,
ou que me expliquem ao mundo
em vagas fragilidades quotidianas,
e menor do que eu sou
- como se fosse apenas mais um,
qual fantasma escondido na neblina dos dias,
querendo jamais ser visto.
Que não me expliquem essas palavras
dum futuro ainda por escrever,
mesmo que vagas, mesmo que diferentes.
( Serão só palavras, escolhas feitas com cuidado,
pedaços de mim alinhados num qualquer papel,
ou empenhados numa qualquer intenção,
apenas passos noutros caminhos,
apenas vários sopros dum mesmo destino...)
Que não me expliquem nenhumas palavras.
Que não me expliquem os silêncios.
Que nada me explique, a não ser a vida...

125 - POEMA DE AMOR

2008-04-13T18:11:00.004+04:00

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.

.
.
Quando houver como,
vou escrever um poema de amor
que seja da cor da noite.
Onde não apareçam as palavras alvas
dos entendidos e dos cantadores,
para eternizá-lo naquelas purezas
em que ninguém mais acredita.
Onde não haja tampouco
aquela sapiência juanesca
gritada em ecos nos palácios,
nem desesperos de virtudes arrebatadas,
imoladas nos altares
de solidões inconfessáveis.
E que o meu poema não tenha
nenhuns desses heróis antigos,
incansáveis dueladores
estafados em justas inúteis,
defendendo honras ténues,
que eles mesmos perdiam...
Quero-o escuro,
cor da noite cúmplice,
onde uma pitada de medo
possa acrescentar gostosos perigos
áqueles longínquos passos inocentes,
que ninguém mais cogitou escutar.
E quero-o sujo do barro dos caminhos,
e impregnado dos segredos das sombras
de todas essas esquinas
onde esperas intermináveis
temperaram sentimentos fortes,
com maravilhosos devaneios.
E espero que tenha todos os ruídos
do papel dobrado, amarrado com fitas,
onde vagos vestígios de cheiros
ainda evoquem o perfume e os anseios
de esborratadas e sempre eternas juras.
Que meu poema
contenha o sonho e a vertigem,
o sobressalto e a insônia,
as memórias de lábios e de mel,
os brilhos de todas as intenções,
e a cumplicidade dos deuses,
para que nunca seja definitivo,
e para sempre se renove em fervor...

(foto: internet, sem identificação )

124 - RAPIDINHAS

2008-04-13T18:08:00.001+04:00

Li-me hoje,
depois de muito tempo sem o fazer.
Creio que perdi o hábito,
e que me habituei a isso.
Gostei de ver o quanto escrevi sobre o amor e a ternura,
como se fossem apenas coisas simples,
normais,
nas quais se tropeça ao virar da esquina,
quando se vai comprar o jornal
no quiosque da praça.

Mas foram poemas de amor?
Saberei escrever poemas de amor?
( Será que existem poemas que não são de amor? )

Março 2008

123 - FORA DO TEMPO

2008-04-13T18:02:00.004+04:00

Fora do tempo, escolho os momentos
onde a ternura é mais vasta,
como um horizonte
a que possam rumar
todos os meus sentimentos.
Fora do tempo
me encontro em espelhos,
sem que a imagem se distorça,
perseverante e fiel.
Fora do tempo
proponho tréguas ao insano,
moldando noutros barros
a ira da inércia.
Perco-me no mel quente
da paixão eternizada
sem foco nem dor.
Só no amor.
Só porque sim !

Fevereiro 2008

122 - MISTÉRIOS

2008-02-27T20:26:00.004+04:00

O mistérios acompanham-me,
e inundam o meu espaço vital,
avassaladoramente.
Até mesmo pelas portas
que deixo abertas, num convite
a que entrem as verdades
e se derramem pelo chão,
como grama fofa
acarinhando os meus passos.
Mesmo assim me acompanham,
como que a preservar-me de desilusões,
ou do ruir abrupto
de alguns sonhos
que o meu desejo tivesse adocicado
além do plausível ás minhas forças.
Mesmo assim me acompanham,
como se não pudesse divisar além deles,
ou não merecesse saciar-me
com água fresca de verdade,
para que ficasse mais fácil
o meu caminhar.
Mas mesmo assim me acompanham,
esses mistérios de sempre,
sólidos como montanhas de rocha dura.
Como virgens tão empenhadas
na sua extrema virgindade
que o próprio tempo as não deflora,
deixando-as ocultas aos outros
sob um manto tênue, de pó dourado...
E se os mistérios dos dias
são a pimenta de quaisquer passos,
a iguaria extrema e rara,
a saliva em antecipação
de prazeres desde sempre imaginados,
são também o espinho hirto,
desagradável como uma espera,
fincando-se abominavelmente
na carne dessa mão
que á vida acaricia
em perpétua novidade.
É a eles que amo,
em sedes maiores que o passo
dos meus passos.
Mas é deles que me canso,
em dúvidas maiores que o traço
dos meus traços...

Fevereiro 2008

Foto: Cláudio Tavares Teodoro/2007